nas visitas ao que se chora,
estão perdidas as frases,
as paredes rasuradas dos pobres que passam com joelhos,
em carne viva de equívocos sem raça,
sem cor,...
até sem o quase paralelo da histeria dos perfeitos,
redondéis da miséria alegre,
é descoberta qualquer coisa que nos faz voltar,
sem saber ao que vamos em estrofes desprovidas,
de sentido
estão perdidas as frases,
as paredes rasuradas dos pobres que passam com joelhos,
em carne viva de equívocos sem raça,
sem cor,...
até sem o quase paralelo da histeria dos perfeitos,
redondéis da miséria alegre,
é descoberta qualquer coisa que nos faz voltar,
sem saber ao que vamos em estrofes desprovidas,
de sentido
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