A demora,
Inquieta-se que ele não chega,...
Cobre-se na cama até só os olhos ficarem de fora,
E pensa na espessura da solidão,
Em como será adormecer sem a procura de um coração a bater,
Da temperatura certa de um abraço,
Daquela página virada de um livro em comum,...
Até que ele chega,
Olhos mareados de choro,
A confessar que sentia o mesmo,
A espessura da solidão aterroriza-o,...
E agora quer muito o abraço dela
Jean Michel Basquiat
The USA, 1960-1988
Flypaper, 1982
Que fiquem apenas os que obedecem,
Os dóceis,
Quem canta como a enseada,
Chora como a luz,....
E dizer algo mais em voz alta,
São dois salmos religiosos,
Extensos mas necessários como o ar
...quase como uma continuação da sua personalidade. Por vezes truculenta, outras que se sente desnecessária. Mas uma mulher que se anota em si mesma, porque gosta de fazer pequenos escritos sobre tudo, e que ao mesmo tempo não são nada. Ela conheceu o medo, há muito tempo. Achava que a vida se ia desfazer, como o gelo dos dias mais frios. Foi um período de vida sem cor, sem som, mas que encarou como um teste à sua perseverança. E dela as pessoas puderam começar a esperar qualquer coisa de imprevisível, todos os dias. Vestia-se de amor, como gostava de dizer. Olhando para o espelho, experimentava visuais de cores vivas, alternados com um cabelo que moldava ao rosto aquilino, e aperfeiçoado, à medida que o tempo ia passando. E de cada experiência, ficava sempre o menos doloroso. Até que um dia, ao sair de casa, viu a luz de uma outra forma. Sentia-se trespassada, quase cosida nas entranhas pela violência de uma nova forma de sentir a essência da vida.
Talvez se precisasse de um poema,
houvesse a feição,
o rosto escorreito de um menino
abençoado que canta à chuva,…
e pares de pés que palmilham
este mundo e o outro,
para uma partilha instantânea
de paraíso,….
talvez se a escrita fosse isso,
a razão do momento da criação,
nada iria ser preciso para recomeçar,…
voltar a reproduzir testemunhos,
vidas de velhos que vão passando
no colo de uma mulher bela,…
e acabou,
o presente já se enrolou
numa noção falhada de futuro
Fotografia de Brooke Shaden
Ontem vi uma perspetiva diferente de mim mesmo,
Os números eram os meus olhos,
Falava aos solavancos,...
E mirando a razão de tudo,
Percebia sorrisos,
Indecisões,
Duvidas infecciosas de todos e tudo o que me rodeava,...
Assim como o amor,
Precisar de uma orientação,
De vozes cristalinas como eco dos pássaros,
Não é vergonha,
É destino
Fotografia de Robert Longo
Men In The Cities, 1982
esta era a minha mesa,
o meu caderno de apontamentos,
a única forma para as coisas
fazerem sentido,....
uma busca que me era querida,
pelo consenso,
a sensibilidade vestida
de mil cores,....
e a vontade assoberbava
o desejo de continuar,
ao mesmo tempo
que o medo de acabar prosseguia,...
mas sentado,
mãos cravadas
em fagulhas velhas,
pensava em tanta coisa,...
e o vento namorava-me
silenciosamente,
como única entidade
ou criatura capaz de perceber
que já nem sequer existo
Eu criaria vistas e desânimo,
Uma toalha bordada,
Refeição junto com o vento,
E um copo meio cheio de beber sozinho,...
Seria o antecessor da história,
A loucura possível,
E um poema jacobino,
Enterrado na história,....
E a tristeza rata os rebordos do que me falta dizer-te,
Agora que te guardo,
para o fim desta página que acaba,....
Há o tríplice de explicar-te tudo conforme as regras,
A inocência precisa que se acabe desta forma,
E já há horário para um novo filme semelhante a este
A mágoa. Era um livro que faltava ler, e a tarde ia a meio. Ela não se desejava a si mesma, e via isso como um obstáculo para tudo. Os olhos humedeciam-lhe, com as pálpebras a fecharem ao som de um embalo qualquer de uma rádio prestes a ficar sem história. Não sabia a luz com que teria de coser o amor próprio. Havia dúvidas se aquela rua era a certa para si. Recordava os passos seguros de outros tempos, os mesmos em que dançou com a sua própria evolução como pessoa, embalada pelo folhear de tantos e tão bons autores que a seduziram a ponto de considerar a hipótese de amor incorpóreo e sem substância. Tocam à campainha. Arrasta-se para a janela. É engano. Um homenzinho atabalhoado, de capacete, olha-a de soslaio, incapaz de falar o que seja.
Regressa ao seu mundo. Este é um esboço de canto artístico, sem concepção de autor que não a sua própria. Repara num jornal sem data, sem nada que capte atenções..
Só eu sei que sou pedras,
Os limites da moral,
Virtudes de ninguém,
E o vazio tão abissal,....
A frase certa do meu desmaio,
Luz parda indecisão frugal,
A parcela de um todo limitado,
E disseram me que assim continuarei,...
Canto a luz,
Namoro o escuro,
Vitrina religiosa,
Desejo num alcatruz,.
E o fim virá,
Aluado como o amor,
E lá terão duas vezes de pedido,
Para um texto de oxalá
Florência Muriel
É que eu já não sei escrever sem ser sobre colinas,
Pessoas ansiosas a mirarem paisagens bucólicas,
Inocentes,....
Pelos espaços das respirações descompassadas,
Caminham as figuras de estilo destas linhas,
E eventuais personagens toscamente criadas que possam surgir,..
Todo um cenário ficcional,
Que passa por montanhas,
Refresca anseios,
Aquece a pressão,
Seja ela qual for,....
E a bandeira da ausência,
A dourar um horizonte que se quer real
David Sylvian e Ryuichi Sakamoto em frente ao Muro de Berlim durante a sessão de gravação do Brilliant Tress , 1983.
Foto de Yuka Fujii
Fechado o tempo não mudou,
Por aqui e por ali os olhos fecham-se à indiferença,
Há prazer nos desvios súbitos de caminho,...
A perfeição fica subentendida,
E quando por acaso o mundo altera a estação de evolução,
Não nos adaptamos,
E aperfeiçoam-se mecanismos de distração,...
Enquadrada a mudança,
Vejo as pessoas em obras literárias por acabar,
Doridas e sem refúgios aparentes
Um punhado de quadros,
Coisas toscas a retratar gente boçal e mal disposta,
Tudo deposto deixando paredes irregulares vazias,....
Era uma casa concentrica,
Isolada,
Perdida na criação,
E os criadores pareciam assustar-se com sombras irregulares,
E descoloridas,
Que dela se desprendiam,....
Esta era a base criativa que se me deparava,
E achava já não haver tempo nem espaço,
Para que este fosse um cenário neutro,
E de espontaneidade para prosseguir
De: Leonor Fini
não é pela violência,
pela sorte de arremesso
de uma flor ao ódio,
não me importo com
o rasto que me deixam por,
ter deixado de saber sorrir,...
não é sequer pelo
assomo às janelas
daquela casa velha,
em que ainda desfio
lamentos,....
será a pausa do convexo espaço,
antes que o tempo venha,
será pela tua alegria,
a deles,
os que perderam
a cara,
e a frase que o atesta,
custa um princípio de romance,
ainda sem personagens,
mas peso concreto e perfume
Nao era mais nenhum,
A solidão de um político,
A virgem substância de um argumento,...
Nada mais contava porque a água tinha parado de correr,
Como prenúncio da hesitação dos tempos,....
A falsa substância do desejo,
Resumia o que ainda podia vir a contar,...
Mas pouca esperança no discurso,
Gestos presos,
Esvaziava a possibilidade de ser diferente,...
Por isso nada mais restava,
Só um teste de fogo
Que seja escrito,
Dizem me que ainda é Verão,
Os copos meios cheios e os sorrisos de pedra,
Aquecem os finais de dia ensolarados,....
Funciona como um escrito natural,
Há que ter mesura,
Algum desvelo,
na posição certa sobre como se pensa desta forma,...
Por isso que se escreva,
O Outono há de vir,
E serão horas de um sono sem limites,
Mais cedo ou mais tarde
Não se dava conta de que era uma rainha,
Passos inocentes mas firmes,
Um olhar sobranceiro,
Mas com espessos laivos de caridade,...
Era sempre o tom feminino que habitava as suas narrativas,
E tentava que o sentido fosse do poder,...
Assumir-se como a que tomava decisões,
Aspirava ao paraíso num fim de tarde,
A dois sítios de diferença da ilusão,...
Talvez fosse ficcional,
Fosse a melhor parte de algo que não existe,
Mas não faria diferença,...
Iria sê-lo até conseguir impressionar a visão dos outros sobre si,
E se calhar manter-se adormecida nesta ficção
Fotografia de Angelika Ejtel
A expectativa de errar,
E assim um corpo,
Uma presença de corpo,
Com a alma,
O corpo rapado como um refém,...
E os primeiros passos,
No que poderia ser o abismo,
Mas era ele próprio sentado num banco de jardim,....
A prenunciar que o erro,
A alusão sequer a um ato mal definido e até por pronunciar,.
Seria um acaso,...
Iria passar
