Ate parece a vitória,
Num sentido sem desejo,
Talvez se disser assim,
Eu não fui o Clark Gable de beira mar,
Nem tu a anónima que me chamaste a atenção,....
Havia um entardecer de Outono,
Em que tudo era o suficiente para adormecer, ....
A metáfora ficaria bem,
Mas o vento esquecera-se de vir,
E nada havia para ser levado,
Apenas dois casacos de meia estação,
Porque o calor já tinha desvirginado o céu noutros lados,.....
Eu choro se quiseres,
Não sou perfeito,
Dói-me a razão do teu amor,
E tu observas o horizonte,
Como se da desordem nascesse a perfeição para dizer,....
Espero a voz certa,
E dois ou três gestos,
Acho que dará para prosseguir assim
Antes de um artista,
Ser uma área de opera,
E regressares à vida como um capítulo,
Depois de o desesperado que chora à chuva à porta do teatro,
O que brinca nas mãos da chuva,
E sufoca tantos gritos em esperanto escurecido,....
Depois de o volume baixar,
E ser Depois daquela noite que deixaste para trás,
Depois de um final de livro obscurecido,
E a farsa regressar em passos de mulher,....
Depois virei,
Prometo que de roupa medieval,
E se te enviar almíscar num envelope,
Estarei se calhar a lutar contra o frio, ...
E tu de princesa esquecida no virar de um século
Black Result
de : Michal Jankowski
A vida vista do miradouro,
Com pontinhos coloridos que se mexem,
Sem destino e entrecruzados,....
A idosa entretida com o ponto cruz interminável,
A chuva que começa pequenina,
E aumenta constante,
Reforçando as consoantes,
E diluindo um discurso que se perde na crueldade da rotina,....
Sair deste pequeno retalho do real,
E voltar ao mundo alternativo,
Sem que se saiba o início e fim
Edita Cachulska
A book of common prayer
Ao menos tenho um refúgio,
A casa que nunca me quiseste dar,
Onde sou feliz,
E a minha vida vai pesando o mesmo que a chuva que não pára de cair,....
Penso tanto no que a minha existência seria,
Se tivesse tido margem de erro,
A possibilidade de deitar fora momentos,
Como quem se livra de sopa azeda,
Ou cartas de gente indesejável,.....
Talvez não mudasse muito,
A melhor versão de mim ficaria sempre por alcançar,
Mas não interessa,.....
Agora tenho para onde vir,
E pequenas porções de qualquer coisa para me manter vivo,
O caminho continuará,
Talvez para um molde de felicidade,
Que eu sei está algures neste mundo apócrifo
De: Edward Hopper
Ao menos tenho um refúgio,
A casa que nunca me quiseste dar,
Onde sou feliz,
E a minha vida vai pesando o mesmo que a chuva que não pára de cair,....
Penso tanto no que a minha existência seria,
Se tivesse tido margem de erro,
A possibilidade de deitar fora momentos,
Como quem se livra de sopa azeda,
Ou cartas de gente indesejável,.....
Talvez não mudasse muito,
A melhor versão de mim ficaria sempre por alcançar,
Mas não interessa,.....
Agora tenho para onde vir,
E pequenas porções de qualquer coisa para me manter vivo,
O caminho continuará,
Talvez para um molde de felicidade,
Que eu sei está algures neste mundo apócrifo
Dino Buzzati
La archeologa e il menhir
É mais cómodo,
Reativo,
Dizem que insulta e peleja sem imprevistos nem tempos perdidos,....
O tempo não lhe faz grande coisa,
Bem vistas as coisas nem a ti,
Que observas a luz,
E nada lhe fazes para o acalmares,
Mostrares a voracidade de um argumento,
Como os que escorrem de um dia sem sol,...
Ele é a pessoa sem princípio nem meio,
Quase como um café como gracejavas,
Irresponsavelmente,
Mas não deixa de ser uma pessoa,....
E agora perdeu a voz ponderada,
E repleta de controlo,
Com que acompanhava cada entardecer
só sei que ouço o
silêncio,
e os pés?,
os passos que faltam
à abertura de um livro,
a maravilha de ver
que quase chove,...
e lá em cima,
nada se move,
o céu estagna,
os bichos somem-se,
a água congela,...
e um céu absorvente,
de nada,
vestido de sangue,
e pés de barro
Tínhamos ordem para fazer do sonho o que quiséssemos,
Ele nunca tinha sido nosso,
Ela cheira a liberdade,
Em todos os cantos assume a revolução,
Os anos perdidos com a verdade,
O meio tom de verdade,....
O futuro agora,
Os passos de novidade que ela espalha ao som do silêncio,
São encenados,...
Doses inaptas de loucura,
Porque ela anula o desejo,
Encena a razão,....
Quer que a chamem de mentira,
Uma mentira em construção
Há pelo menos uma razão para o descalabro,
A forma como se pisa a terra,
Como se diz adeus ainda que chova intermitentemente,....
Tudo espalhado na cama,
Antes de a despedida se colar à parede,
Rever,...
No fundo saber rever,
Para que doa menos,
A vida estar destruída,....
E ver-te pausada,
Antes de me anunciares um novo capítulo para ela,
Que sabe chorar
Depois eu passo lá,
Já vai ser tarde,
O tempo vai ter pássaros agarrados,
Como os fios eléctricos das terras esquecidas pelo destino,....
Se calhar a casa vai estar vazia,
E ouvirei as vozes impolutas e pouco decididas dos que ficaram,
Escondidos entre as páginas dos livros semi abertos,....
Choverá,
Assim o parece,
E de mim isso pouco vai merecer,
Talvez um vislumbre à rua que abre os braços à bênção dos céus,
Com os sentidos despertos para cheiros e sons desconhecidos,....
Depois partirei,
Ponderando se um regresso convirá ao que chamo de sanidade mental
Supondo a voz,
De cinzel,
Um toque de veludo,
esquecido no líquido das entoações,...
Pressentindo que se esquecerá de nós,
Há um passo apenas,
na forma como descreveu a sua dor,
Quando a manhã se extinguia,....
A verdade,
Trazia no saco das flores,
Oculta por entre o pecado,
e os nós da madeira de um coração,....
Descrito está assim,
Da forma possível como a ausência permite,
E para lá da violência do dilúvio que cai,
Prosseguirei,
desta vez como permissor de uma loucura,
Ainda por existir
 |
| The pursuit of love (2021) De: Emily Mortimer |
o que acontece é que estou
sempre a sorrir,
o meu corpo contorce-se,
frequentes vezes
leio-me em livros,
e escapo de notas de rodapé
desnecessárias,...
e sorrindo,
sou todas as pessoas que
se descontrolam,
voltam atrás num tempo
derrapado,
sem sentido,...
e penso conseguir
raciocínios compreensíveis,
que até os desanimados entendem,....
é isso,
farei de mim um
ramo de flores disponível
para o mundo,
e um livro aberto
em permanência
de: TWIN PEAKS
— Northwest Passage (1990)
Lembrei-me do apetecível,
De uma cama assustadoramente vazia,...
Penso que terás escrito com pormenor,
Como os alvores dos dias de verão descrevem a penúria da solidão,
Vista assim,
Com distanciamento,....
Entrega à derrota,
E à vontade de renegar um corpo sôfrego,
E inocente,...
Marco os limites com esta reflexão,
Curta e escassa de memórias,....
Anoitece
E os meus limites de comiseração foram alcançados
A verdade,
Um grito abafado e desonrado,
Se a precisão de a obter for real,
Este será um dia desordenado,
Sem sentido nem vontade,...
Mas a verdade,
O plural sentir da verdade,
Estará sempre no horizonte,....
Neste dia que sente o coração do mundo,
A bater descompassado
Walk this way
De: Vivienne Sassen
valia-me a memória
de como lhe quis servir um chá,
numa pequena malga de barro,
rachada mas ainda usável,....
aproveitava a sensação
de conforto,
que o seu sorriso,
enquadrado por uma pele
cor de malva,
trazia ao meu estado periclitante,....
ela bebericava,
não se lhe pedisse
a perda de compostura,
isso nunca acontecia,...
tinha preferências
por temas,
pequenas pausas,
a razão angelical
de ser um exemplo em construção,
do que pode ser perfeito,....
e quando acabava
a experiência,
a normalidade voltava a
ser um conceito,
recuperava o meu corpo
em lento decréscimo,
e ela,
apessoada de
mulher que traria a felicidade
de alguém,
regressava a um limbo inalcançável
Em ato de repeso,
Observar debruçado sobre o chão,
Está uma poça de fluidos humanos a envolver um coração,...
Um homem depressivo,
De indumentária estranha,
E apelido desconhecido,
Explica a envolvencia de uma exposição desorganizada,
Com obras sem autor,
De datas diversas,
Dispersas em salas sem exposição solar,....
E na reflexão socrática desta ofensa,
É meia noite em todos os intervalos do silêncio,
E não vejo utilidade que continues a refletir no vento que sopra
 |
David Korty 1971 Untitled |
O poema este que sonhei,
Desnivelado,
Fora de idioma e de referências,
Um poema intemporal,...
Dei-to como bola,
Como joguete nas tuas mãos gastas e humanas,
E fizeste a atração de um local perdido,
Indesejado,...
Transformaste-o em água,
E de repente,
Era outro dia,
E o poema desvaneceu-se,
Para não mais aparecer
A parte positiva?,
o recato,
Como se com isso lhe dissesse que a água está quente,
Que há um rio parado e intransponível,
E a terra parece estar com olhos,....
Como se lhe dissesse que vale a pena pensar em razões abstratas,
Conjecturas que nunca existiriam,
E faze-lo apenas pela boa moda de ser diferente,....
E a ele nada importasse,
Já que tinha sido engolido por uma espiral regressiva,
Que invertia o tempo e o espaço,
A ponto de já não haver,
Salvação para o que ele tinha sido
 |
The old italian woman 1857 Edgar Degas |
 |
| De: William Mortensen |
 |
Tang Dayao 2015 Stranger |
Em breve partirei de novo
e caminharei por desertos e por desastres
e por leituras exasperadas e citações,
entre palavras, sem ninguém real que me espere e me abra a porta
O jantar arrefecerá na mesa,
os meus livros desesperarão
e não haverá sentido que os conforte
e o meu nome, se tiver um nome, não me responderá.
E no entanto um fio de tempo ou um fio de sangue,
ou então algo ainda menos palpável,
O que partiu e o que ficou regressando um ao outro
por galerias intermináveis e sonhos desfigurados,
ausentes um do outro, desaparecendo um no outro
Como se esgota a água no fundo de um poço.
“Como se desenha uma casa” - Manuel António Pina
Ninguém nos ensinou que esconder custa,
é meia-noite em todos os sítios do mundo,
e assim os olhos azulam,
o corpo enrijece,
e tornamo-nos folhas por escrever,
capazes de um desejo e do seu oposto,…
e aprendemos por nós,
a anular,
a ver o sol pôr-se em
duas montanhas paralelas,
e tudo para,
furtando-nos ao vazio,
esconder sem que se aproxime,
o cheiro da morte
ela criança amava,
achava os pontos desejos,
e as linhas,
mentiras aceitáveis,....
passava o corpo na seda
de uma cama,
que era mundo,
oblongo,
sem formas,…
e sentia defesas desfeitas,
guerras que não
conhecia,....
tanta música que a
embalava,
vestida de um nada que
receava,
até ao outro lado do
mundo,
que enformava em coração,
em estrela,...
no que a deixasse,
capaz de continuar a amar,
para tudo o que o sempre
trouxesse
Tanto arde o seu peito,
como o seu mar,
não se chama verdade,
nem opta pela mentira como
companheiro de amor,…
é só uma sombra do que já foi,
aprova,
desagrada,
afasta quem gosta,
aproxima pelo desdém,…
é vítima dos próprios passos,
calcados com força na
areia molhada de um sítio de dilúvio,…
e para ele,
vociferar é o mesmo que ler,
ajudem-no a gritar é o que pede,
e comerá poesia
como quem sorve
um resto de arroz bolorento,…
porque sim,
termino-o em chamas,
nesta criação sem porção
anónima,
do que seja
Não tinha dúvidas
Se.duvidar era amor,
E as noites pesavam sempre mais que as madrugadas,
Teria de ser uma pessoa má,...
Incapaz de compreender,
De aceitar a diferença,
As resoluções dos outros,
Escritas ou faladas,....
E por isso saiu para a rua,
E deitou-se no alcatrão morno e irregular,....
Era um final de dia sem hora,
E as pessoas davam-lhe o que sempre lhe tinham oferecido,
Desprezo,....
Por isso esforçava-se por algo diferente,
E impressivo
Filme: Perfect Days (2023)
Conheces-me,
Um aceno,...
Em dia de desilusão,
Reconstituis o forte,...
Com ameias no sorriso que recrusdece,
Um, dois gestos não mais,...
A pedir que nos fundamos,
E haja sol,
A amparar a hesitação,
A vontade de partir que o choro dá,....
Passos a mais,
Inocência a menos,
Um pão com ar fresco da manhã,
E água,
Corpo de alma novelesco,....
Mas a segurar o chão,
Do presente
De acordo com a previsão do tempo,
Não serei sombra suficiente para os resquícios da minha hesitação,
Vão chover imprecisões,
Erros do passado por resolver,....
E ao entardecer,
Procurarei sem encontrar lábios que repitam palavras de ofensa,
Prova consecutiva de que estou de mal com a vida,....
E a cinza do céu está fixa,
Por alguma razão
linda mendelson art to wear julie schafler dale (1986)
Não me peças desejos,
Vidros foscos que mortificam casas,...
Não sou de cá,
Por isso desconheço estas ruas,
O que elas significam,....
O ardor debaixo de cada pedra,
O que as pessoas se esforçam por esconder em cada manhã,....
Não sou mago para isso,
Escrevo pequenas notas de rodapé no embaciado dos vidros,
E continuo em frente,....
Pede ao próximo que percebas,
Poder decifrar o silêncio
De: Giuseppe Penone
A pele espessa,
Uma ferida mínima que verte infeção,....
Faltam dois dias para o inverno se anunciar,
Em cada porta a placa invisível de solidão vai sendo afixada,
Quando no ar,
Uma ligeira música de noite se ergue dos cursos de água,....
Ela,
Inteira,
Impoluta,
Mas insegura,
Termina a revisão de uma história de amor,....
Irá partir quando o cão das almas desertas,
Chegar para ficar até querer
Emilio Tadini (Itália, 1927-2002)
Fragmento de “La Camera Afona”
recebi uma visita,
o outro com aquele
pela mão,
vestiam de ouro
fora de época,
e arrastavam os pés,
como damas comprometidas,...
falámos da virtude,
dos desejos por cumprir,
e choveu,
choveu muito de todas as cores,...
dançámos molhados,
celebrámos a amizade fortuita,
na ocasião do amor
celebrado entre desconhecidos,....
e quando partiram,
o outro era eu,
e aquele,
o de sobras desmoralizado,
jogou o futebol
das últimas sobras do dia
O profeta não te quer para raio de sol,
Limita-te no desânimo,
Na chuva de riscos de cada dia,....
Os passos em que diverges,
O nevoeiro de cada olhar deprimido,
Traz-te a verdade,
A solidão,
Mas a certeza no alinhamento sentido dos desejos,....
Por isso desejo-te acenos,
Despedidas sinceras e resolutas,
Como forma de corrigir a verdade,
E trazer a loucura um pouco menos ofensiva
Passou muito tempo,
Tu o do braço preso,
Óculos redondos de massa,
Com um laivo subtil de intelectual,,...
Com voz baixa,
Intuitos subtis de resgate,
E a roupa de sempre,...
Sei que voltaste num dos últimos comboios do entardecer,
Em silêncio e a fazer para que ninguém entendesse nada do passado,...
Evoquei os teus últimos dias,
E manténs o semblante carregado,...
Talvez já te tenha perdido,
E a revolução que venha seja agora azulada
Os olhos todos fechados,
Os das pequenas coisas sentados,
Em linha com o sol e a sombra da rotina percutora,...
A mesma que nos deixa de ombros alinhados,
Boca remendada em silêncio,
E as pernas impedidas de prosseguir para lado nenhum,....
Era a noite mais pesada de sempre,
Uma página iria virar-se naquele sítio,
E restavamos nós,
Nós os adjetivos,
Filhos de verbo nenhum,
E culpados pela sombra,
Acentuada e envelhecida
Até a felicidade,
o mundo desdobrado,
persistente por natureza,
e crianças que desenham pelas paredes fora,
com sorrisos inocentes
e esgravulhas,
a pender de bibes rasgados,
ruçados,
mas repletos de
um odor de sonho,….
Até essa felicidade,
só vem nos livros,
não espera pelas refeições,
por dias de chuva
e de sol sizudo,…
haverá a presença
súbita de um minuto,
lento na passagem, mas firme nas decisões,
que a faça retornar a este espaço,….
A questão baila,
na bruma desta
madrugada infinda
A qualquer momento,
Poderei rebentar,
A segurança dos meus lábios é posta em causa,
Quando ao trovejar num dia de estio,
Os teus lábios me devassam,...
Envelheco à medida que o tempo tropeça,
E recolhido na sombra do entardecer,
Sinto que planeio a persistência,
Presumo as pausas dos olhares,....
E de ti retiro o que tiver de ser,
Para que o dia regresse antes do fim de uma ideia sublimada
Às vezes acontecem,
narizes a sorver,
uma pauta de música morta,
perdida na rua das quintas-feiras à tarde,….
e debruçamo-nos,
o miradouro recorta-se com
um tempero de sol,
um homem chateia-se com
o silêncio dos que o rodeiam,….
e então surgem,
voos,
invisíveis corações
a rasar os olhos,
as caras acabrunhadas,
e acontece o recomeço,
acontecem novas músicas,
que trazem a noite esperada
talvez eu devesse contar-te,
talvez o tempo inocente o fogo,Não interessavam os porquês,
A forma como se escrevia ao longe,
E calculava o perto de um afago,....
Todas as noites estavam montadas para luzir,
Haver respaldo para a solidão,
Mas também para um amor difícil de explicar,...
Toques noutras línguas,
Corpo lambido é corpo desejado,
Possuir só pelo tacto simples da loucura,....
Não tinha que haver sentido,
Ela era a última da manhã,
Ele o primeiro da noite,
E chegava para o tempo passar,
Empertigado
Porquê culpá-la,
Se há dia Claro por culpa do seu sorriso,
E a noite pesa menos,
Sempre que passa na praça das alegrias incontidas,....
Menos justo é quando parte,
Se o som dos seus desejos se esvai,
E ao fim de contas há um vazio,
Algo que com muito esforço não se preenche,....
Ela não tem culpa,
Amanhã será a razão,
E a vitória da sua presença
Esta era uma conversa póstuma. Ele tinha partido cedo de mais. Ninguém sabia porquê, que achaque lhe tinha dado. Mas ficou-se. Numa noite de tempestade, em que os princípios chegavam sempre depois dos fins. As mulheres ficavam em casa a cuidar dos filhos, e a fazer com que o barulho do choro se acabrunhasse o mais possível. Os velhos sentavam-se sozinhos, na cadeira de balouço, à luz do candeeiro de petróleo, enquanto esperavam fundir-se com a própria sombra. Só na manhã seguinte se soube do desaparecimento. E decidiu-se que era importante ter uma conversa, antes de o homem descer à terra. Falava-se que tinha deixado uma casa composta, parca em riquezas mas asseada. Era o que se queria naquela terra, temente ao sagrado, e que preferia manter o profano no fundo do vale, onde o pôr do sol nem sequer chegasse. Ele pensava bem de tudo isto. Amanhava-se todas as manhãs, acreditando que era abençoado por viver numa terra longe de tudo, e onde nem todos conseguiam chegar. Espreguiçava-se quando queria, adormecia sempre que o cansaço lhe levava a melhor. Era bom ser assim, e quem achasse diferente, estava no seu direito. Claro. Mas ele não gostava que lhe perturbassem o bem estar. A rotina bem posta que se esforçava por manter. O alfaiate, o melhor amigo que tinha conseguido fazer numa vida tão curta, olhava cabisbaixo para as palmas das mãos. Não se atrevia a falar, e ouvia apenas a respiração do grupo que se tinha juntado para lamentar a partida precoce de um amigo. Tudo era, de facto, póstumo, quando já não se sentia o abraço e os sorrisos barulhentos Q.B., de alguém de quem sempre se gostou.
