Mas o tempo,
Saber que se preenche ansiedades,
Dois corpos estranhos,
Desavindos,
Fora de época e de som,
Esperam-se à porta de um tempo que não existe,...
O olhar não irá para já cruzar-se,
Há cheiros enfáticos,
Saídos de uma página de livro por escrever,....
Histórias de anonimato,
Transparências que ambos recusam,...
Só está em causa partilharem caminhos,
O que não irá mesmo acontecer,...
O amor talvez,
Mas não agora
É difícil ser como nós,
A sopa arrefece,
A água é choca,
A cabeça dói e vamos a caminho de uma cena brechtiana,...
Não há ilusões,
Em linhas curtas como as que te deixo,
Cabe um ancinho sujo de terra,
A entrada de minha casa conspurcada pelo mal dizer,
O desvario,
A provável assunção do mal no próximo trovão que cair,...
Por isso ser como nós,
É o peso que falta para levitarmos acima da mediania
Não era minha,
Uma carta extensa,
Dorida,
De autor até indefinido,...
Tornou-se até o motivo de conversa daquele círculo intelectual,
Porque diziam dela um Apocalipse,
A VONTADE extrema de agradar,....
Desconhecia-se mesmo de onde tinha vindo,
E lá fora amanhecia,
Como que se explicasse a si próprio um enigma sem idade e sem rosto
Se o instrumentista ganhou espaço próprio,
Com músicas influentes,
Fáceis de compreender para os velhos que se recostam à sombra da morte,
Ele merece que o tempo deixe de ser um seu inimigo,...
Pode vencer as sombras da rotina,
Impor-se à menina inocente,
E à mãe angustiada,...
Ele o que espera por uma inocência como a da menina,
E foge da angústia de todas as mães,...
Que se ouça o instrumentista,
Enquanto os carros apitam,
Estrada abaixo
Cuspia cobras pelos dedos,
Uma ideia breve,
Que provava o macabro da situação,....
Ele o inocente,
A pessoa resignada à vulgaridade,
O que lia e previa as desilusões,....
Era afinal diferente,
Tristemente diferente,
Mas uma pessoa que não encalhava na salsugem dos dias,....
Estava num plano alternativo
O medo de cada um tem roupas compridas,
E diz que a nossa casa vai arder,....
É um bicho silencioso que nos morde os artelhos,
Quando o dia já se desfaz,....
Um medo encorpado,
Alcoólico como um vício antigo e hereditário,...
O senhor Canales,
O velho galego que conheço desde sempre,
Está sempre a dizer-me que o encontrarei no centro da cidade,
Catatonico,
A precisar de hospitalidade,...
Talvez seja hoje
Nada de gestos novos,
Sinónimos de mudança,
Avisem o dono desta história,
Já passa da hora de almoço,
E os amigos ainda não bateram à porta,
Como seria expectável,....
Admite-se que é um cenário idílico,
Num país distante,
Em que as pessoas são reservadas,...
Mas os amigos vão ter de vir,
Haverá com certeza um jogo de futebol para ver,
E falar de mulheres é sempre assunto,
Elevaria o nível desta ficção
Effie Briest
De: Rainer Werner Fassbinder
1974
Malgrado a eventualidade de uma dor,
De um dia a começar menos bem,
Ainda assim pensar adiante,....
Acariciar o gato,
Ver o café a desfazer-se em incenso,
E as memórias de dias inocentes,
A servir de marmelada no pão,....
Sai-se à rua desprotegido,
Mas tem de ser,...
A hora é dos inocentes,
E apoucados da sorte
Escultura de Susie Benes
"From blood, wings" (2021)
Se a desilusão era cor,
e o amor atraso,
pensar desiludia quem esperava,…
e a presença da dúvida,
da mais triste das dúvidas
sobre o mais elementar sentimento,….
adiava a falta,
acentuava o desamor,
e fazendo com que nos resquícios
da escuridão,
restasse a plenitude do medo,
da essência humana,
de sentir apreensão,
por não poder ter,
o que não conhece
a morada,
a rua desviada
do caminho,
traços irregulares
de lama,
e haver assim um
débito que nos apresentam,....
quando as sombras
nomeiam as dívidas que deixamos,
e a luz é o nome
apresentado por fora
das dúvidas,
e por dentro,
uma voz efusiva,...
o lálá das meninas
inseguras,
e assim deixar um livro
escrito,
até que alguém o leia,
sem entender
Hannah Kim
"I'll be there for you"
(2007)
Fuldmånelys over Frederiksborg
1861
pintura de Ferdinand Richardt
E se fosse para a vida?,
Assim, de chofre,
Uma pergunta difícil num carrossel entornado,
Seja lá o que isso for,....
Falar amiúde do céu,
Como ele escurece e se avizinha da loucura,
Como é quando partimos rentes ao mar,
Pregando a inocência e inocentes de nós mesmos,....
A volúpia de isto não saber a nada,
Desgraçadamente a nada,
E ainda assim voltarmos ambos para mais,
Como se nos quiséssemos mais que a própria luz quer a sombra,...
É de refletir como a verdade,
Se pode esconder em
palavras como estas
a história não é sobre viajar só,
desenhar riscos planos e desenquadrados
com o eixo do mundo,...
a história nem sequer participa nos teus sonhos
sobre homens influentes,
vestidos de talha dourada,
e que ouvem música desconexa e remisturada com o vento,....
a história é azulada,
há parcelas da Grécia antiga,
voltar de uma inocência filosófica,
e ainda assim agarrarmo-nos à vida,...
a história apresenta-se plana,
mesmo que o planeta se achate gradualmente,
e de forma dorida,...
é uma história anacrónica portanto,
e até invisível
Apesar de tudo,
Dos fios de cabelo partidos,
De não saber mais nada do que escuridão,
Das virtudes de um beijo em fotografias poeirentas,...
Que representam o passado de tantas formas diferentes,
Eu sou a posição do tempo,
Sou a mistura dos ventos insubmissos,....
Estou incumbido de um silêncio,
Mas sabendo falar sem palavras,...
Sou o que adormece na praia à chuva,
Não me pesam metáforas invisíveis,
Sou a pessoa certa sempre em todos os lugares errados,..
E escrever como porção de um livro que permanece por abrir,
Assusta-te,
Eu sei que ficas como a desconhecida deste impasse,
Mas serei sempre como,
O acaso quiser
Esperava que o mundo se fechasse sobre si próprio,
Num dia de frio,
Na mesa farta da solidão,
Quando tu o que lês,
humedece os olhos à espera de algo que não chega,...
Supunha-se dessa pessoa,
que o nascer do sol lhe pesasse pouco,
Na escuridão ele afinal redige sem parar,
E até cria personagens,
que se esfumam como a cacimba de uma madrugada,...
E ao longe,
Está desenhado o seu perfil,
Anoitece,
e ele ainda assim tarda em chegar
Peter Birkhäuser (1911–1976)
The Woman with the Cup
1971
Pensar que a noite toda,
É um alfabeto surdo para ensinar a soletrar-te,....
E o silêncio,
Os dentes sujos,
Tez envelhecida,
Ar andrajoso,
Corpo inocente e perdido,
Do silêncio,
A barragem de um rio inteiro que nos separa,....
Sou a vitória e a derrota,
A presença dúbia de nós no ar,
Sou tudo aquilo que peças,
E encontre ainda espaço,
para caber na glória efemera de uma vitória por alcançar, ....
E ao pé de nós,
O que vês nas costas da tuas mãos invisíveis
Obra da sul-africana Zanele Muholi
Não espero muito que o tempo se encolha,
E haja uma praça numa migalha de mundo que por mim chame, ...
Murmurando que me quer na sombra da estátua do político esquecido,
Solitário,
A debitar banalidades enquanto a chuva tenta ler a minha sombra,....
E enquanto isso,
Terei jantares ainda assim à espera,
Mulheres que me poderiam ter amado se escolhessem outras escadas,...
E uma bola a saltitar,
À espera que seja o meu pé a dar lhe a força gravitacional suficiente,
Para voar e desaparecer
Era uma noção clara de fracasso,
O discurso toldado,
O corpo hirto e envelhecido de forma acelerada,
A discussão interna sobre a força dos argumentos usados,.....
Ele investigava o falhanço,
A forma como ele evoluiu à sombra da história,....
E naquele momento,
Quando num livro fora de época,
Fora de contexto,
Encontrou uma explicação detalhada da desilusão,...
Achou que não valia a pena continuar,
O refúgio em qualquer escola filosófica para explicar o sucedido,
Não iria ajudar a confusão mental em que se encontrava
Por hoje não escrevo mais,
A memória de um olho que repousa,
Assustador,
Na parede mais extensa desta prisão,
Rouba-me as palavras,
A vontade,....
A chuva de pressupostos de uma loucura,
Está toda aqui,....
E a veemência do desespero também,
Por isso nos restos deste dia,
Admiráveis o escuro
hoje é o dia das
não horas,...
Era um dia de pouco,
Arrevezado,
que falava em línguas estranhas,….
e o lugar de uma pessoa
ocupado,
nas visões distorcidas da madrugada,…
sobravam suspiros,
uma noção idealista de tempo,
a brincar com o suor distendido dos
trabalhadores,…
de pulo em pulo,
aproximava-me dos que me queriam,
dos que deixavam o cabelo
inebriar-lhes a conduta,….
e todos me diziam,
bem vindo em diferentes línguas,
num dia que como já disse,
era diferente,….
soava a música,
plena de azar
Theo Angelopoulos
Eternity and a Day
1992
Não há como o silêncio,
a restrição de expectativas,
as meninas vestidas de branco
num sonho opaco,....
a verdade que só a
nós nos interessa,
num lamuriar constante
e prolongado,
noite dentro,....
o silêncio,
um companheiro
prolongado de caminho
A demora,
Inquieta-se que ele não chega,...
Cobre-se na cama até só os olhos ficarem de fora,
E pensa na espessura da solidão,
Em como será adormecer sem a procura de um coração a bater,
Da temperatura certa de um abraço,
Daquela página virada de um livro em comum,...
Até que ele chega,
Olhos mareados de choro,
A confessar que sentia o mesmo,
A espessura da solidão aterroriza-o,...
E agora quer muito o abraço dela
Jean Michel Basquiat
The USA, 1960-1988
Flypaper, 1982
Que fiquem apenas os que obedecem,
Os dóceis,
Quem canta como a enseada,
Chora como a luz,....
E dizer algo mais em voz alta,
São dois salmos religiosos,
Extensos mas necessários como o ar
...quase como uma continuação da sua personalidade. Por vezes truculenta, outras que se sente desnecessária. Mas uma mulher que se anota em si mesma, porque gosta de fazer pequenos escritos sobre tudo, e que ao mesmo tempo não são nada. Ela conheceu o medo, há muito tempo. Achava que a vida se ia desfazer, como o gelo dos dias mais frios. Foi um período de vida sem cor, sem som, mas que encarou como um teste à sua perseverança. E dela as pessoas puderam começar a esperar qualquer coisa de imprevisível, todos os dias. Vestia-se de amor, como gostava de dizer. Olhando para o espelho, experimentava visuais de cores vivas, alternados com um cabelo que moldava ao rosto aquilino, e aperfeiçoado, à medida que o tempo ia passando. E de cada experiência, ficava sempre o menos doloroso. Até que um dia, ao sair de casa, viu a luz de uma outra forma. Sentia-se trespassada, quase cosida nas entranhas pela violência de uma nova forma de sentir a essência da vida.
Talvez se precisasse de um poema,
houvesse a feição,
o rosto escorreito de um menino
abençoado que canta à chuva,…
e pares de pés que palmilham
este mundo e o outro,
para uma partilha instantânea
de paraíso,….
talvez se a escrita fosse isso,
a razão do momento da criação,
nada iria ser preciso para recomeçar,…
voltar a reproduzir testemunhos,
vidas de velhos que vão passando
no colo de uma mulher bela,…
e acabou,
o presente já se enrolou
numa noção falhada de futuro
Fotografia de Brooke Shaden
Ontem vi uma perspetiva diferente de mim mesmo,
Os números eram os meus olhos,
Falava aos solavancos,...
E mirando a razão de tudo,
Percebia sorrisos,
Indecisões,
Duvidas infecciosas de todos e tudo o que me rodeava,...
Assim como o amor,
Precisar de uma orientação,
De vozes cristalinas como eco dos pássaros,
Não é vergonha,
É destino
Fotografia de Robert Longo
Men In The Cities, 1982
esta era a minha mesa,
o meu caderno de apontamentos,
a única forma para as coisas
fazerem sentido,....
uma busca que me era querida,
pelo consenso,
a sensibilidade vestida
de mil cores,....
e a vontade assoberbava
o desejo de continuar,
ao mesmo tempo
que o medo de acabar prosseguia,...
mas sentado,
mãos cravadas
em fagulhas velhas,
pensava em tanta coisa,...
e o vento namorava-me
silenciosamente,
como única entidade
ou criatura capaz de perceber
que já nem sequer existo
Eu criaria vistas e desânimo,
Uma toalha bordada,
Refeição junto com o vento,
E um copo meio cheio de beber sozinho,...
Seria o antecessor da história,
A loucura possível,
E um poema jacobino,
Enterrado na história,....
E a tristeza rata os rebordos do que me falta dizer-te,
Agora que te guardo,
para o fim desta página que acaba,....
Há o tríplice de explicar-te tudo conforme as regras,
A inocência precisa que se acabe desta forma,
E já há horário para um novo filme semelhante a este
A mágoa. Era um livro que faltava ler, e a tarde ia a meio. Ela não se desejava a si mesma, e via isso como um obstáculo para tudo. Os olhos humedeciam-lhe, com as pálpebras a fecharem ao som de um embalo qualquer de uma rádio prestes a ficar sem história. Não sabia a luz com que teria de coser o amor próprio. Havia dúvidas se aquela rua era a certa para si. Recordava os passos seguros de outros tempos, os mesmos em que dançou com a sua própria evolução como pessoa, embalada pelo folhear de tantos e tão bons autores que a seduziram a ponto de considerar a hipótese de amor incorpóreo e sem substância. Tocam à campainha. Arrasta-se para a janela. É engano. Um homenzinho atabalhoado, de capacete, olha-a de soslaio, incapaz de falar o que seja.
Regressa ao seu mundo. Este é um esboço de canto artístico, sem concepção de autor que não a sua própria. Repara num jornal sem data, sem nada que capte atenções..
Só eu sei que sou pedras,
Os limites da moral,
Virtudes de ninguém,
E o vazio tão abissal,....
A frase certa do meu desmaio,
Luz parda indecisão frugal,
A parcela de um todo limitado,
E disseram me que assim continuarei,...
Canto a luz,
Namoro o escuro,
Vitrina religiosa,
Desejo num alcatruz,.
E o fim virá,
Aluado como o amor,
E lá terão duas vezes de pedido,
Para um texto de oxalá
Florência Muriel
É que eu já não sei escrever sem ser sobre colinas,
Pessoas ansiosas a mirarem paisagens bucólicas,
Inocentes,....
Pelos espaços das respirações descompassadas,
Caminham as figuras de estilo destas linhas,
E eventuais personagens toscamente criadas que possam surgir,..
Todo um cenário ficcional,
Que passa por montanhas,
Refresca anseios,
Aquece a pressão,
Seja ela qual for,....
E a bandeira da ausência,
A dourar um horizonte que se quer real
David Sylvian e Ryuichi Sakamoto em frente ao Muro de Berlim durante a sessão de gravação do Brilliant Tress , 1983.
Foto de Yuka Fujii
