Pensar que a noite toda,
É um alfabeto surdo para ensinar a soletrar-te,....
E o silêncio,
Os dentes sujos,
Tez envelhecida,
Ar andrajoso,
Corpo inocente e perdido,
Do silêncio,
A barragem de um rio inteiro que nos separa,....
Sou a vitória e a derrota,
A presença dúbia de nós no ar,
Sou tudo aquilo que peças,
E encontre ainda espaço,
para caber na glória efemera de uma vitória por alcançar, ....
E ao pé de nós,
O que vês nas costas da tuas mãos invisíveis
Obra da sul-africana Zanele Muholi
Não espero muito que o tempo se encolha,
E haja uma praça numa migalha de mundo que por mim chame, ...
Murmurando que me quer na sombra da estátua do político esquecido,
Solitário,
A debitar banalidades enquanto a chuva tenta ler a minha sombra,....
E enquanto isso,
Terei jantares ainda assim à espera,
Mulheres que me poderiam ter amado se escolhessem outras escadas,...
E uma bola a saltitar,
À espera que seja o meu pé a dar lhe a força gravitacional suficiente,
Para voar e desaparecer
Era uma noção clara de fracasso,
O discurso toldado,
O corpo hirto e envelhecido de forma acelerada,
A discussão interna sobre a força dos argumentos usados,.....
Ele investigava o falhanço,
A forma como ele evoluiu à sombra da história,....
E naquele momento,
Quando num livro fora de época,
Fora de contexto,
Encontrou uma explicação detalhada da desilusão,...
Achou que não valia a pena continuar,
O refúgio em qualquer escola filosófica para explicar o sucedido,
Não iria ajudar a confusão mental em que se encontrava
Por hoje não escrevo mais,
A memória de um olho que repousa,
Assustador,
Na parede mais extensa desta prisão,
Rouba-me as palavras,
A vontade,....
A chuva de pressupostos de uma loucura,
Está toda aqui,....
E a veemência do desespero também,
Por isso nos restos deste dia,
Admiráveis o escuro
hoje é o dia das
não horas,...
Era um dia de pouco,
Arrevezado,
que falava em línguas estranhas,….
e o lugar de uma pessoa
ocupado,
nas visões distorcidas da madrugada,…
sobravam suspiros,
uma noção idealista de tempo,
a brincar com o suor distendido dos
trabalhadores,…
de pulo em pulo,
aproximava-me dos que me queriam,
dos que deixavam o cabelo
inebriar-lhes a conduta,….
e todos me diziam,
bem vindo em diferentes línguas,
num dia que como já disse,
era diferente,….
soava a música,
plena de azar
Theo Angelopoulos
Eternity and a Day
1992
Não há como o silêncio,
a restrição de expectativas,
as meninas vestidas de branco
num sonho opaco,....
a verdade que só a
nós nos interessa,
num lamuriar constante
e prolongado,
noite dentro,....
o silêncio,
um companheiro
prolongado de caminho
A demora,
Inquieta-se que ele não chega,...
Cobre-se na cama até só os olhos ficarem de fora,
E pensa na espessura da solidão,
Em como será adormecer sem a procura de um coração a bater,
Da temperatura certa de um abraço,
Daquela página virada de um livro em comum,...
Até que ele chega,
Olhos mareados de choro,
A confessar que sentia o mesmo,
A espessura da solidão aterroriza-o,...
E agora quer muito o abraço dela
Jean Michel Basquiat
The USA, 1960-1988
Flypaper, 1982
Que fiquem apenas os que obedecem,
Os dóceis,
Quem canta como a enseada,
Chora como a luz,....
E dizer algo mais em voz alta,
São dois salmos religiosos,
Extensos mas necessários como o ar
...quase como uma continuação da sua personalidade. Por vezes truculenta, outras que se sente desnecessária. Mas uma mulher que se anota em si mesma, porque gosta de fazer pequenos escritos sobre tudo, e que ao mesmo tempo não são nada. Ela conheceu o medo, há muito tempo. Achava que a vida se ia desfazer, como o gelo dos dias mais frios. Foi um período de vida sem cor, sem som, mas que encarou como um teste à sua perseverança. E dela as pessoas puderam começar a esperar qualquer coisa de imprevisível, todos os dias. Vestia-se de amor, como gostava de dizer. Olhando para o espelho, experimentava visuais de cores vivas, alternados com um cabelo que moldava ao rosto aquilino, e aperfeiçoado, à medida que o tempo ia passando. E de cada experiência, ficava sempre o menos doloroso. Até que um dia, ao sair de casa, viu a luz de uma outra forma. Sentia-se trespassada, quase cosida nas entranhas pela violência de uma nova forma de sentir a essência da vida.
Talvez se precisasse de um poema,
houvesse a feição,
o rosto escorreito de um menino
abençoado que canta à chuva,…
e pares de pés que palmilham
este mundo e o outro,
para uma partilha instantânea
de paraíso,….
talvez se a escrita fosse isso,
a razão do momento da criação,
nada iria ser preciso para recomeçar,…
voltar a reproduzir testemunhos,
vidas de velhos que vão passando
no colo de uma mulher bela,…
e acabou,
o presente já se enrolou
numa noção falhada de futuro
Fotografia de Brooke Shaden
Ontem vi uma perspetiva diferente de mim mesmo,
Os números eram os meus olhos,
Falava aos solavancos,...
E mirando a razão de tudo,
Percebia sorrisos,
Indecisões,
Duvidas infecciosas de todos e tudo o que me rodeava,...
Assim como o amor,
Precisar de uma orientação,
De vozes cristalinas como eco dos pássaros,
Não é vergonha,
É destino
Fotografia de Robert Longo
Men In The Cities, 1982
esta era a minha mesa,
o meu caderno de apontamentos,
a única forma para as coisas
fazerem sentido,....
uma busca que me era querida,
pelo consenso,
a sensibilidade vestida
de mil cores,....
e a vontade assoberbava
o desejo de continuar,
ao mesmo tempo
que o medo de acabar prosseguia,...
mas sentado,
mãos cravadas
em fagulhas velhas,
pensava em tanta coisa,...
e o vento namorava-me
silenciosamente,
como única entidade
ou criatura capaz de perceber
que já nem sequer existo
Eu criaria vistas e desânimo,
Uma toalha bordada,
Refeição junto com o vento,
E um copo meio cheio de beber sozinho,...
Seria o antecessor da história,
A loucura possível,
E um poema jacobino,
Enterrado na história,....
E a tristeza rata os rebordos do que me falta dizer-te,
Agora que te guardo,
para o fim desta página que acaba,....
Há o tríplice de explicar-te tudo conforme as regras,
A inocência precisa que se acabe desta forma,
E já há horário para um novo filme semelhante a este
A mágoa. Era um livro que faltava ler, e a tarde ia a meio. Ela não se desejava a si mesma, e via isso como um obstáculo para tudo. Os olhos humedeciam-lhe, com as pálpebras a fecharem ao som de um embalo qualquer de uma rádio prestes a ficar sem história. Não sabia a luz com que teria de coser o amor próprio. Havia dúvidas se aquela rua era a certa para si. Recordava os passos seguros de outros tempos, os mesmos em que dançou com a sua própria evolução como pessoa, embalada pelo folhear de tantos e tão bons autores que a seduziram a ponto de considerar a hipótese de amor incorpóreo e sem substância. Tocam à campainha. Arrasta-se para a janela. É engano. Um homenzinho atabalhoado, de capacete, olha-a de soslaio, incapaz de falar o que seja.
Regressa ao seu mundo. Este é um esboço de canto artístico, sem concepção de autor que não a sua própria. Repara num jornal sem data, sem nada que capte atenções..
Só eu sei que sou pedras,
Os limites da moral,
Virtudes de ninguém,
E o vazio tão abissal,....
A frase certa do meu desmaio,
Luz parda indecisão frugal,
A parcela de um todo limitado,
E disseram me que assim continuarei,...
Canto a luz,
Namoro o escuro,
Vitrina religiosa,
Desejo num alcatruz,.
E o fim virá,
Aluado como o amor,
E lá terão duas vezes de pedido,
Para um texto de oxalá
Florência Muriel
É que eu já não sei escrever sem ser sobre colinas,
Pessoas ansiosas a mirarem paisagens bucólicas,
Inocentes,....
Pelos espaços das respirações descompassadas,
Caminham as figuras de estilo destas linhas,
E eventuais personagens toscamente criadas que possam surgir,..
Todo um cenário ficcional,
Que passa por montanhas,
Refresca anseios,
Aquece a pressão,
Seja ela qual for,....
E a bandeira da ausência,
A dourar um horizonte que se quer real
David Sylvian e Ryuichi Sakamoto em frente ao Muro de Berlim durante a sessão de gravação do Brilliant Tress , 1983.
Foto de Yuka Fujii
Fechado o tempo não mudou,
Por aqui e por ali os olhos fecham-se à indiferença,
Há prazer nos desvios súbitos de caminho,...
A perfeição fica subentendida,
E quando por acaso o mundo altera a estação de evolução,
Não nos adaptamos,
E aperfeiçoam-se mecanismos de distração,...
Enquadrada a mudança,
Vejo as pessoas em obras literárias por acabar,
Doridas e sem refúgios aparentes
Um punhado de quadros,
Coisas toscas a retratar gente boçal e mal disposta,
Tudo deposto deixando paredes irregulares vazias,....
Era uma casa concentrica,
Isolada,
Perdida na criação,
E os criadores pareciam assustar-se com sombras irregulares,
E descoloridas,
Que dela se desprendiam,....
Esta era a base criativa que se me deparava,
E achava já não haver tempo nem espaço,
Para que este fosse um cenário neutro,
E de espontaneidade para prosseguir
De: Leonor Fini
não é pela violência,
pela sorte de arremesso
de uma flor ao ódio,
não me importo com
o rasto que me deixam por,
ter deixado de saber sorrir,...
não é sequer pelo
assomo às janelas
daquela casa velha,
em que ainda desfio
lamentos,....
será a pausa do convexo espaço,
antes que o tempo venha,
será pela tua alegria,
a deles,
os que perderam
a cara,
e a frase que o atesta,
custa um princípio de romance,
ainda sem personagens,
mas peso concreto e perfume
Nao era mais nenhum,
A solidão de um político,
A virgem substância de um argumento,...
Nada mais contava porque a água tinha parado de correr,
Como prenúncio da hesitação dos tempos,....
A falsa substância do desejo,
Resumia o que ainda podia vir a contar,...
Mas pouca esperança no discurso,
Gestos presos,
Esvaziava a possibilidade de ser diferente,...
Por isso nada mais restava,
Só um teste de fogo
Que seja escrito,
Dizem me que ainda é Verão,
Os copos meios cheios e os sorrisos de pedra,
Aquecem os finais de dia ensolarados,....
Funciona como um escrito natural,
Há que ter mesura,
Algum desvelo,
na posição certa sobre como se pensa desta forma,...
Por isso que se escreva,
O Outono há de vir,
E serão horas de um sono sem limites,
Mais cedo ou mais tarde
Não se dava conta de que era uma rainha,
Passos inocentes mas firmes,
Um olhar sobranceiro,
Mas com espessos laivos de caridade,...
Era sempre o tom feminino que habitava as suas narrativas,
E tentava que o sentido fosse do poder,...
Assumir-se como a que tomava decisões,
Aspirava ao paraíso num fim de tarde,
A dois sítios de diferença da ilusão,...
Talvez fosse ficcional,
Fosse a melhor parte de algo que não existe,
Mas não faria diferença,...
Iria sê-lo até conseguir impressionar a visão dos outros sobre si,
E se calhar manter-se adormecida nesta ficção
Fotografia de Angelika Ejtel
A expectativa de errar,
E assim um corpo,
Uma presença de corpo,
Com a alma,
O corpo rapado como um refém,...
E os primeiros passos,
No que poderia ser o abismo,
Mas era ele próprio sentado num banco de jardim,....
A prenunciar que o erro,
A alusão sequer a um ato mal definido e até por pronunciar,.
Seria um acaso,...
Iria passar
És minha amiga,
A distância do teu olhar,
Saber que este é, como agora, um poema que se estenderá com certeza no tapete irregular da prosa,...
És minha amiga quando o sol se deita connosco,
Não inventas a noite,
se ela sair deste lar abstrato que partilhamos,...
A insinuação tranquila desse corpo,
Pernas e mãos perdidas como amor numa tarde de fim de Verão,
És minha amiga há mais agoras do que o sempre pode comportar,...
E um coração,
O mesmo de ontem e que envelhece dentro do sempre que porfiamos como nosso,
Bate a compasso como o vento que traz este fim dos tempos,
Que se esconde na nossa ficção
O mundo,
Abraçado à desgraça,
À sua própria burrice,...
As pessoas a abandonar o legítimo,
A Força do racional,
E a seguirem por caminhos ínvios,
Desconhecidos,....
Escolhendo a escuridão,
Em vez da luz reta e presente,...
O mundo a escorregar em desilusão dos racionais,
O mundo infeliz sem saber,
As pessoas inutilizadas,
E o rancor instalado,...
Porque as pessoas,
O querem
Fotografia de Silvia Piva
Fotografia de Eduardo Gageiro. Mouraria. Lisboa, Alfama. 1966
Até quando três noites de desilusão,
Se transformarão num dia pleno e infindável de desejo,...
Por aqui espera-se que o espaço entre o tempo,
Permita perceber se há sorrisos numa espera,
Contenção no desespero,....
Se saltar versos como nesta replicação de ideias sem sentido,
Será realmente a melhor decisão,....
Até lá,
Não espero que regresses,
O autor mais pausado e inexpressivo que conheci,
Ensinou-me a precisão,
A virtude,
Esperar que tudo isto passe,
E tu ainda aí continues
Um sonho,
Isto é tudo anónimo, certo?,...
Nudez,
Culpa formada antes de um beijo,
Roupa rasgada,
A dor na alma,
pela saudade que corta e volta a coser a pele,....
Não quero ser reconhecido,
Há um suspiro,
Levantar e sair do quarto,
O livro apontado e rasurado,
Como recomendação a uma amizade recém adquirida,....
Não quero ser reconhecido,
A vontade,
O rádio que vai esmorecendo até ao silêncio premiado,...
E eu não serei tido nem achado,
O anonimato dança ao som do vento da madrugada
Cada vez menos a poesia tem sentido,
E afirmo-o prezando a brevidade dos momentos de loucura,
Que me permitem deslizar pela pista gelada do arrependimento abaixo,
E debitar versos,...
Versos em barda,
Versos destes,
Versos de paragem de autocarro,
Versos de desejo por um fim azulado,...
Em suma se crio é porque me sinto obrigado,
Se me sinto obrigado é porque não há momentos de dor neste caminho,...
E agora recolho-me,
São horas da verdade algures onde o sol já se pôs
Tão fácil,
Acendes o fogo,
Ficas pra jantar,...
A linguagem flui num outro ritmo,
As pessoas querem que te vás explicando,
Sobre desilusões,
Bolas de espelhos,....
Amores falhados de adolescência até,
E à volta de uma fogueira,
Uma chama que não está lá,
mas que não perturba imaginar,
Volta lentamente a confiança,...
Serás feliz,
As voltas dos desejos deixam-te sem explicação,
desta forma
Paul Klee "Vista de uma janela (Mar do Norte)" 1923
A flauta, 1896
Felix Vallotton
Vieste ter comigo ao pôr do sol,
É quente,
Difuso dizer esta frase,...
É uma ideia estranha,
Sentir momentos de tempo,
Fios de um cabelo envelhecido como como é o do tempo,
A soltar-se,
E nós a observarmos,...
Sem sabermos como agir,
Esboçar reflexões ou sequer perceber como é dúbia a dúvida de não saber mais nada,
Do que poderão vir a ser as nossas escolhas,
Os ímpetos necessários para sair daqui,....
Mas a lentidão de como a noite escolhe enamorar-nos,
Vai nos resolver como corpo único
Não me entendam mal,
Diz o homem inteligente na praça pública,...
Garantia em posição de oração e o corpo a transparecer dor e arrependimento,
Que são de paz e intransigência os caminhos de rectidão e apascentamento de almas,...
Era um inocente esta pessoa,
Fala-se no passado porque a vida encarregou-se de o mudar,...
E agora não se pode garantir que acredita nas suas pregações,...
Mas é com vários livros abertos,
E condescendência,
Muita com o inverso de sapiência que normalmente caracteriza o povo,
Que vai prosseguindo com a presença possível na ágora de todos os dias
Poema de Hans Magnus Ensenzberger
É como se houvesse fechaduras de um lado para o outro do real,
Lembro-me das portas abertas por alguém,
E sentia-as um erro,
A história mal contada dos que aqui estiveram antes,....
De olhos abertos,
Apalpo as luzes que sobram,...
Acho mesmo que sou um estranho,
Esta página de equívocos provavelmente nunca passará,
E eu continuarei a não saber inserir-me no mundo
