Supondo a voz,
De cinzel,
Um toque de veludo,
esquecido no líquido das entoações,...
Pressentindo que se esquecerá de nós,
Há um passo apenas,
na forma como descreveu a sua dor,
Quando a manhã se extinguia,....
A verdade,
Trazia no saco das flores,
Oculta por entre o pecado,
e os nós da madeira de um coração,....
Descrito está assim,
Da forma possível como a ausência permite,
E para lá da violência do dilúvio que cai,
Prosseguirei,
desta vez como permissor de uma loucura,
Ainda por existir
Sem comentários:
Enviar um comentário
Acha disto que....