desculpa de sementes cratas,
a postura que fica de
requereres posições dúbias,
de seres clemente quando a
banda passa,
de partires casca quando
nem nada ganhas com isso,...
fazer de contas a conta de
subir quando todos perguntavam
se descer faz bem ao
lamento de estar vivo,....
somos o que nem parece por sombras
a menina dos olhos de uma pátria,
o remédio de frutos podres,
o desfazamento puro de
sobreviver com fome de
mutismo,....
somos para ser mesmo o que
lemos em dia de névoas infundadas,...
somos,
para desculpar o que
nem nos esforçámos para
fazer.....
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Acha disto que....