Feliz 80, Pai

 Onde quer que estejas... 

16 anos

 Acocorado,

Uma palavra que gosto,

E assim estou à espera que do dia,

Nasçam pequenas diferenças no jogo da evolução,...

Imagino filhos de um momento mal resolvido, 

Que se espreguicem ao sol, 

E depois se esgueirem por esta corrente de água abaixo, 

Enquanto Acocorado, 

Espero ver-te de novo

Dezembrando a 12 de outubro

não serás esquecido,

escrever sobre tantas idas

não sei onde,

falar sobre as minudências de não

ter dinheiro sequer para matar a sede,

ou frutificar os desentendimentos mesquinhos,

em leituras conjuntas do livro

da vida,

não levam a lado nenhum,...

mais vale o luar,

passar as mãos pelos olhos,

e acreditar que ali é o paraíso,

dito com todas as letras,

descrito com o enlevo dos tolos,...

tudo o suficiente para que aqui

fiques,

só mais um tempo

A arte de não dar título às coisas

enquanto a manhã é infeliz,

recordemos o que está dito

sem retorno,

as coisas que no violino da água,

se repetem sem que o contraditório

se imponha,...

que se recorde a finalização de

uma vida,

a proposta indevida de morte que

trazia imposta,

a fronte escondida deste vento,...

com tudo somado,

há pouco que não se percebia nada

tão imune ao perigo,

como esta serenata de repetições

tranquilizantes

Retratos

Permitir
Dos meus retratos de momento,
Retirava a fruição que se desejava,
Mas nunca se conseguia,
Permitia que a luz nunca ganhasse ao espaço,
E a escuridão se chamasse assim morada,
Porque às vezes é necessário que não se saiba descrever o medo

Rabiscado

se me explicares como a falta
de presente,
molda as nossas forças,
e destrói o futuro insuportável,
ofereço-te este pequeno apanhado
de falhanços,
que aqui tenho,
está rabiscado de uma forma renascentista,
quase inofensiva,
mas considero-o importante,
porque qualquer coisa que anunciamos
a nós mesmos,
como factos por consumar,
vale a pena ser partilhado,...

até dissecado,
e não me faças explicar-te
o óbvio,
o sol ainda dorme por entre aquelas
árvores que já morreram

Doca

A não ser as traineiras,
Aquele era um braço de rio estranho,
E sem cheiro a casa,...

Não havia miúdos sombra a coser redes como se fizessem ponto cruz de um sonho,
Nem a gaivota encarrapitada no mar chão a bailar ao desdizer da rebentação,
Nem sequer o sol a desflorar a água como se a tarde fosse a virgindade que já não volta,...

Havia tudo estranho e escrito nas margens nuas de pedras,
Um velho ao longe a fintar a morte com a carreta feita balde de amêijoas,
E tu a olhares-me na menina perdida dos olhos,
Pensando que era melhor continuares sem me conhecer,...

É o que me lembro