Armagedãonizar

todas as manhãs nos jornais não
se percebiam as notícias,
dizia-se que o mundo ia acabar se
o pintassem de azul,
e que haveria pessoas aos gritos,
urrando,
com a bestialidade própria dos indecisos,...

o sol nascia e morria,
e nada mais que o banal perpetuava a
ideia,
de que o mundo nunca acabaria pintado de azul,
talvez sem cor,
e de pólos menos achatados,
sem que hajam mais recordações
físicas das mortes de crianças,...

e no fim deixaria de haver o verbo,
o universo reassumia a posição fetal,
até restar só um átomo
de inconformismo,
sem cor

O mundo lá fora já é seguro?

Como encaro a crise mundial....

de passeios de cabeças baixas,

escreveram-se assim tormentos breves,

nem precisavas de sorte,

só prados,

campos para correr,

nuvens opacas que sustessem

o mundo em quedas ascendentes,

e cá em baixo o desânimo,

todas as pessoas enregeladas,

descritas e perecidas,

afectas à rocha enegrecida,

que se arrasta nos silêncios da criação,

façamos nossos os intervalos mudos

de bater nestas casas sem portas....

Meretriz façanhuda

um dia, enamorei-me
do grito que fez de mim
a puta menos asseada
da freguesia de dores
contidas,....

dei-lhe um beijo,
em troca do sonho
de que por um abraço,
de que por somas
desnecessárias de afectos podres,

o mundo morrerá engasgado.....

Interjeição quando venta

por ti,
o espaço sideral que de mim vai restando,....

para o que concedesse,
fossem portas de alma,...

nunca falharemos o que de possível tem tudo....

Um problema que não chegou a ser

Foi o vício. Nem tanto o deboche. Antes o anafado sentimento de ser tudo, quando os outros nos chamam cenário que esteve perto de acontecer. Foi a perfídia de ser inútil. Coisas mal apessoadas, arraçadas de besta. Ornamentos invisíveis a pentear o desleixo. A falta de atavio dos derrotados das 23h59. As pessoas que nem chegam a ver o dia nascer e morrer em meio segundo. Punha-me em desnível de consciência se aceitasse o que se passou como inevitável. Foi mesmo mau. Mas um mau mais ou menos. Das plenas realizações dos empreendedores, quando lhes tiram a certeza de que o mundo são eles sozinhos. E nunca uma soma deles todos juntos. Mas por menos bom, optei pelo seguro do sentir-me mal.

A Rosa

Debaixo de uma rosa,
E o mundo feito de rosas,
Como fica à luz de pétalas,
Quando o sumo é de prosa?

Em cima de uma rosa,
Mundos lacrimejantes,
De escritores que usam glosa,
A limar terra punjente,...

Ao lado de uma rosa,
Acabo a imbecilidade,
De escrever muito com pouco,
Nos resquícios de uma cidade...

Centésimo post do Inatingivel....

....dedicado ao passado e futuro de Cuba.