Morreu,
Não morreu estava ajoelhada,
As mãos encarquilhadas,
Uma ladainha impercetivel como um fio de névoa,
Lia-se misturada com a névoa da manhã,....
Estava perdida,
Depois de deixar de ser mulher,
Deixara de ser borboleta,
Saber voar,
E ter esperança,
Não necessariamente por esta ordem,....
E achava-se rendida,
Destino próprio de uma vulgar mulher,
Não definitivo,
Mas provisório
De: Dorothy Bohm
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