Tudo restos,
Bagos de arroz na bancada da cozinha,
Um relógio teimosamente parado,...
A garrafa de vinho a meio termo,
Desrrolhada,
Com um cheiro de decomposição a vir do interior,....
Passa-se por aqui ,
Acompanhado por uma brisa incómoda de fim de dia,
Que nos visita pela janela teimosamente aberta,
E não há pensamentos que se identifiquem,...
Só a vontade política de mudar,
E fazer tudo de novo
The witch De: Lionel Lindsay 1924
A calma mede-se com inspirações, expirações. E há um chá que arrefece, pausadamente, com um serpenteio que se ergue na penumbra onde escolhemos estar. Um livro abre-se, com a força do vento de entardecer que surge pela janela entreaberta. Não pedi para estar só. Apenas aconteceu. Tal como os olhos só me doem se eu quiser. Ninguém me manda chorar. Choro porque quero, ou melhor porque não consigo evitar. E, lá longe, sei que quem se lembra de mim sabe isto. Neste momento olho para uma parede. É branca, cheia de irregularidades, manchas progressivamente escurecidas que se calhar sempre aqui estiveram. Tenho de ir a algum lado. Não necessariamente porque preciso. Mas porque tem de ser. Só que por enquanto estou melhor aqui. As mãos doem-me. O peito aperta-me como se não gostasse de mim, e quisesse prová-lo de dentro para fora. Tenho de sair daqui. A porta está trancada. Alguém me quer assim. Insignificante, escondido de tudo. Volto para o canto irregular de uma divisão escurecida. O coração que sinto não é meu. Quer saltar de dentro de um corpo que me escapa.
mas eu amei-te,
o ódio seguido do
rádio baixinho,
com aquela música de
olhar para o relógio,
e um gato que nos observa com
uma adoração tamanha,...
eu amei-te,
e disseste que talvez,
na poesia estavas melhor,
tapada com letras,
e a discutir interrupções,
de vontade,
de silêncio,
de amor,....
amei-te mesmo
com a força que me resta,....
e há lua,
a que nossa foi
até perder,
o teu olhar
Perguntava-se a si própria pelo valor dos desejos,
Da liberdade,
Dos olhos fechados para fugir ao terror,...
Virar páginas,
Em contextos diferentes que não os da leitura,
Eram pormenores escabrosos que não adotava,...
Tinha-se tornado a mulher ideal da previsibilidade,
E adorava-se assim,
Em cada pedaço do que se descobria a si própria,...
E não estava mesmo,
Nem que os dias começassem a nascer de pernas para o ar,
Disposta a mudar
Casal em Praga, ex-Checoslováquia, 1971,
de: Charles Harbutt
técnica: Gelatin silver print
Escrevo-o no quadro escolar,
De olhos fechados com força,...
Sinto o arrepio na pele que todos,
Os precavidos de sonhos da minha idade,
Adoravam e com certeza guardaram pelo caminho enviezado da vida,...
Sou o supra sumo de nada,
A sapiência em pessoa,
Todos me aplaudem e o sonho prossegue,
Entre cálculos dificilimos de somas de laranjas,
E uma lição de português emudecida,...
Acordo de sorriso timido,
E a certeza de que serei jovem,
Se apagar e fizer o pó de giz esvoaçar de novo
Meeresstille, de Christine Wu
estou interessado em vários prismas. Na desordem. Um tempo que se atropela, onde cabem beijos sem sentido, agressões bárbaras a que se segue um sexo despreocupado, e com sangue. Parece-me o luto dos desiludidos. O interesse pela voracidade da palavra silenciada, em detrimento da ação inconsequente. Interesso-me pelo pânico. E tudo o que nele cabe como saco sem fundo, e onde se escreve pela vergonha de ainda acreditar no poder da palavra falada. São todas facetas que alumiam, De forma ténue, entristecida, mas trazem luz a qualquer assunto. Só talvez não à despedida. Essa dorme abraçada à escuridão
Foi decidido que não lhe faltaria nada,
Em circunstância alguma seria a mulher que os outros apontassem,...
Que entraria nos círculos de poder despreparada,
De roupa insultuosa,
E principalmente sem uma escola iluminista,...
Só quem fala como se estivesse dois séculos e meio atrasado no tempo,
Com um fervor pelo primado da pessoa humana,
E em consagração das liberdades,
Se faz notar,...
E ela estava talhada para grandes coisas,
Todos o sentiam,
Faltava apenas prová-lo à luz do dia
Pablo Picasso
Femme à la Montre, 1932
O encontro não tinha local marcado. Tinhamo-nos proposto a conquistar o espaço entre o desejo e a irresponsabilidade, e isso poderia ser feito em qualquer lugar. Havia chuva. Muita chuva que caía a um ritmo desconcertante, tamborilando no metálico daquele mundo que tu e eu renegariamos, à primeira oportunidade. As ruas estavam vazias, com o vento a tomar as vezes do fantasmagorico das pessoas. Saimos de casa mais ou menos à mesma hora. O sol queria, sem poder, furar o concentrado das nuvens que cinzelavam aquela parcela do real. Do meu lado foi um percurso calmo. Ponderado. Sentia que não havia pressa, porque provavelmente, quando partilhassemos o mesmo canto do espaço, o tempo passaria a ser nosso. Coisa que não tinha acontecido até aí. E havia tanta coisa que sentia ter de captar. Para te descrever em frases longas, com a polpa a escorrer. Cheia de silêncios bem posicionados, e amor sorrateiro, tímido em mostrar-se. Chegado ao local combinado, senti que já nos sentiamos um ao outro. Um bebado sem destino passou mesmo ali perto, com a sua própria maneira de tentar segurar o mundo. E pareceu dar-me a paz que precisava para cruzar o meu olhar com o teu. E foi bom. Sentir finalmente que era no não verbal, na segurança quente e dissecada do toque, do sorriso, da virtude profunda de um mundo partilhado, que me sentia bem. Contigo...
undo (1994)
Realizador: Shunji Iwai
Nenhuma história precisaria de ser repetida,
A das escolas,
Em que se perderam palavras para ganhar ideias,
A do caminho desejado,
Feito a pé e com a consciência focada no destino,...
Histórias sem sentido,
Com personagens alteradas e de voz permeável,
E que com jeito,
E vontade de errar,
Caberiam todas no mesmo livro,...
Por isso a luz será uma,
Única e ilusória,
Se quisermos recordar as falhas de um passado iludido,
Como era este,
Em que havia necessidade de se apelar à ficção,
Para que se descendesse de qualquer sítio onde tenha sido o nosso refúgio
Edvard Munch
Separação II (1896)
Before sunset (2004)
Pergunta-me pela lisura de pele,
Por uma roupa que desapareceu na noite,...
Pergunta-me se salto de dois em dois versos,
Até que o dia regresse como fantasma,
E a vontade,
O que sempre te digo como vontade,
Voltará como criança inocente,....
E a ponto de parecer um sonho,
Reagrupemos a juventude do desalento
Esta guerra era diferente do habitual,
O tempo não era medido lado a lado com o espaço,
Mas sim da forma como acordava as pessoas do conformismo,...
As ladeava no desespero,
Apoiava com flores e manutenção de tristeza nos momentos menos bons,..
E valia tudo com o gosto metálico das bombas,
Dos lideres sem rosto que brilhavam pela morte nos relatos da rádio,
A cada noite que caía,...
Uma guerra que,
Se calhar,
Apenas se entendia bem em versos soltos e sem custo,
De poesias de autores anónimos,...
Que a odiavam tanto mas tanto,
A ponto de porfiar pelo intelecto,
Para fazer com que ela se esgotasse a si própria,
Como uma vela esquecida numa casa abandonada
No Hay Crimen Executado em 1983
Eram fases bem definidas,
Quase como as estações do ano nos tempos que já lá vão,...
Primeiro, sentar numa estação de metro vazia,
Com uma música incompreensível a passarinhar por cima,
Enquanto se digita este e outros escritos,...
Depois pensar,
Que metade do caminho já passou,
O que vem pela frente está escondido debaixo de uma pedra,
E por fim deixar o corpo fazer o que a cabeça não pede,
Principalmente essa liberdade,...
Enquanto o ceguinho de todos os dias passa ao pé,
Continuar a sonhar,
Porque muito especialmente,
E de forma empírica,
A realidade dói em todos
os poros da pele
Andre Brasilier
"Les Chevaux du Soleil"
As mãos são negativas,
O desperdício da vontade quando se chega à costa de um desejo,...
E o desafio é ler,
Fazer nossos lençóis de letras desencontradas,...
As mesmas da espada de um general,
Dos folhos da saia envelhecida de uma mulher,
Que vai deixando amor pelo mundo,...
As luzes,
O encadeamento de olhos que cegam por nada,...
E encontrar sentido nesta linha solta de espaço,
É uma tarefa impossível,
Porque simplesmente não o tem
Falei-te das minhas coisas. De como me desespero com o falhanço, e pareço viver bem com os espaços que existem entre os gritos de provocação. Fazias a lida da casa. Pondo a virtude aqui. O desperdício ali. O jogo de copos de cristal que te custou uma fortuna deixado sempre no fundo do armário de cima, a ganhar pó. Mas protegido.
Conformava-me com o silêncio da tua parte, porque sabia que era assim que me querias. Na dúvida.
Incerto sobre a razão e a raiz das tuas ideias.recitei, de rajada, o mesmo poema mental de sempre. O que fala sobre uma árvore sozinha, a definhar num bairro de velhos, e que só vai tirando alegria dos momentos reservados com as memórias dos outros. Com alegrias muito próprias, que normalmente envolvem crianças que se tornaram adultos, e a certa altura partiram para nunca mais voltar.
Era uma variável de fatores fixos este jogo que escolhia jogar contigo. Saía sempre entristecido. Mas de formas diferentes. Hoje virei-te costas no preciso momento em que ligavas o rádio de canto, para te reconfortares com o branco da religião
Isaak Lwowitsch Asknasij
O Rabi e a sua filha
(1886)
Se os passos me doessem,
os braços distendiam,
mortalhados,
pernas de rebarbado,
corpo por completar,....
um caminho de força,
um repouso de paciência,
se os passos me doessem,
não haveria ar a caber
numa postura sóbria,
nem a aflição
de um sono cortado em postas,....
nada haveria,
e a música tocava,
e tocava,
até o silêncio voltar,
e parar a vontade,
até o sempre
e mais qualquer coisa
ficarem
Em cada expressão,
Do teu sorriso que ja não está lá,
Das mãos que agarram o ar para ainda assim respirarem vida,
A cada trejeito do teu corpo que captei em escrita escura,
Sem sentimento e de respirar difícil,...
Por todas as músicas que vasculham o ar,
Sem que os cheiros do desejo ainda lá estejam,
Por tudo que se perdeu em tempo de não mais voltar,
Obrigado,
Um Obrigado de mil folhas desvirginadas ao vento
Escorregar na vertical,
Até o mais fundo dos poços sem fundo,
Não ter nada para dizer,
Esperar que a virtude lamente o tempo perdido,....
Andar sem destino,
Andar e perceber onde se está,
Com quem se queria estar,
E as pessoas e as sombras,
Que nunca hão-de vir,...
E a latitude certa para desvarios sem reino,
Como este que se descreve,
Não tem polaridade nem certezas,...
Só carimbos
De fantasia sem dono
Se calhar a razão,
Para a música,
Para as mãos que simulam um capitel no meu quarto,...
Para querer tanto ter-te ao fim de todos os dias como,
Simples pinga de chuva,...
Se calhar vai dar nas noticias,
Que um homem se testou como equívoco,...
E há agora luz a mais no mundo,
Se calhar põe medo como rodapé,
Da próxima carta de despedida tua,
Que adormecer comigo,...
Por entre lágrimas que nem sabia alguma vez ter tido
Ninguém que me lembre escreveu a cores uma carta de despedida
E fez coincidir ideias dispares,
Será dificil,
Não sei porque o meu preferido sempre foi o caminho mais fácil,...
E vir atrás buscar porções não usadas da vida,
Para usar e abusar na auto-comiseração,
Nunca consegui,
Como se nota nesta herança breve e empobrecida da incompetência
Continuo a ter este hábito triste de escrever todos os dias,
Lá fora um carro engasga-se,
A pomba da liberdade recortada já não consegue voar,...
Já não sei mais o que dizer às pessoas,
A mim mesmo,...
A demora de um beijo afeta-me,
E experimento passos,...
Trôpegos,
Sem destino,
Irregulares e que acordam o dia,
Será com eles que espero,
Encontrarei o que a escrita não me dá,...
Ou não
de: paulaandwendyprojects.com
Acabaram-se com certeza as palavras desonestas,
Os excessos,
Fazer de conta que há luz dentro das malas de todas as mulheres,...
Enquanto isso as rodas continuam a girar,
Vemos os mesmos carros de sempre,
A vontade,
A escrita solta e aquecida nos cantos perdidos da cidade,.
E tanta perfídia,
Deixo estar-me quieto neste canto,
E ela anda à solta,
Desvirtuada e dessincrone,
Com a virtude e o que sempre nos pareceu bem
Baixista e compositor Charlie Mingues, e o baterista Dannie Richmond
por isso marca a tua
passagem,
é um dedo sem anel,
uma mão descarnada
que acena,
e conforma-se com um anoitecer
de chumbo,....
de ti,
espera-se a vontade,
uma mesa de museu
vazia,
uma pomba que lentamente
se torna uma miragem no horizonte,....
marca a tua passagem,
um lamento em tom baixo,
será suficiente para adormecer
Vais comigo ou sem a minha alma,
Os meus pés,
A sensação de luz da minha cabeça,
A desfaçatez de cá estar pintada de nada,
De duas ou três moedas que paguem o teu rosto apagado,..
E um pianista,
Um homem português,
Desviado do que te conto e do que planeias dizer-me,
Aponta-nos como mães perdidas do desafio de estar vivo,...
Dói tanto o peito,
Ao perder a precisão de entender o que aqui quero dizer,
A poesia dos vasos,
Dos gatos que riem,
Dos bebedos nem cá nem lá,
Que esqueceram a ultima vez da felicidade,...
Choros castanhos,
Pés azulados que fogem da morte,
Dias de escapismo em pleno frio,...
A poesia dos montes inofensivos,
Dos primeiros beijos,
Versos isolados,
Com medo de tudo e mais alguma coisa,...
A parte final de uma sucessão de risos,
E a poesia que fica quase a chegar,
Haja resmas de papel,
Que fiquem para memória
De: Holly Warburton
Como num estalo de dedos,
Todo o peso de um corpo deslizado por uma mão,
E a novidade assim dada,
Alarma,
Escalda mesmo eu diria,....
Vociferavamos ainda mais qualquer coisa,
Antes de o dia começar,
E ser demasiado tarde para mudar
A poesia,
Colas com cuspo à pele,
Há regras que logo se transgridem,...
E perdes a virgindade moral se ainda a carregares,
Pára o trânsito,
As outras pessoas admiram-te por aquilo que és,
E não pela imagem que refletes no rio,....
Como vês até o tempo passa a correr de forma diferente,
E há uma antevisão de futuro,
Com parangonas,...
Tudo vai correr bem
