O cravo doía onde a verdade não entrava,
A minha indecisão não encaixava na história,
Só um escrito de dor,
Lamentos seguidos e seguidos,
Afirmados como poesia,
E declamados como a forma irregular da saída de cena,...
Aqui à chuva esgotam-se os minutos até que a luz reentre,
E a escuridão saia
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