a vitória vem
depois do chá estragado,
do arrependimento a alegrar,
antes de matar,
como um coelho perdido
nesta e naquela,
lura escura e reprmida,
abafam-nos medos descolorados,
a presença incontida de um
grito que está por dar,....
um chá estragado,
que irá saber mal,
mas de nós sobrará na altura,
a postura oficial de um cobarde,...
não que interesse a
sombra do mesmo,
mas o resto zero do
que ele deixe por fazer
Der traum (The dream),
De : Fritz Schwimbeck
Um sonho,
Isto é tudo anónimo, certo?,...
Nudez,
Culpa formada antes de um beijo,
Roupa rasgada,
A dor na alma,
pela saudade que corta e volta a coser a pele,....
Não quero ser reconhecido,
Há um suspiro,
Levantar e sair do quarto,
O livro apontado e rasurado,
Como recomendação a uma amizade recém adquirida,....
Não quero ser reconhecido,
A vontade,
O rádio que vai esmorecendo até ao silêncio premiado,...
E eu não serei tido nem achado,
O anonimato dança ao som do vento da madrugada
Filme: Perfeito Days (2023)
Eram todas as dúvidas fechadas numa mão, bem pressionada, com os cinco dedos em forma de coração. Bem apertados, pulsavam a simular batimentos irregulares. O grupo era restrito, fechado em círculo. Pessoas que se conheciam razoavelmente bem, e naquele momento tinham um assunto por resolver. O desejo de saber se o futuro em comum iria compensar. Se o presente seria lucrativo, para que os passos a dar valessem a pena. A desconfiança era comum. Os olhares eram trocados a medo, com o chão sempre como refúgio. Muita pergunta por fazer. Era um cenário difícil de explicar. Cinco pessoas jovens, vestidas de forma atabalhoada, sem qualquer critério visível. E assim iria continuar, até haver quem tivesse a iniciativa de definir o rumo. Teria provavelmente de ser quem tinha o punho fechado. A ansiedade estava toda contida naquele punho, fechado em contrição
Pintura de Kaye Donachi
Se um adeus existisse como a memória,
Os desenhos de criança gravados nas palmas das mãos ,
Tirariam idade à dor,...
Haveria dias mais pequenos que os brancos de olhos lacrimejantes,
E comeria ar,
Num sentido figurado,
Irreal,
Com desenhos de ti espalhados pelo real que me circunda,...
Mas seria de ar que viveria,
E da minha pessoa restava a palma de uma mão,
Ponto intermédio desta história ainda sem presença e peso
Haverá um espaço na frase que fica por dizer,
Na moeda de compra da morte,...
Hoje percebi que talvez,
A vitória,
O filho que se espera no silêncio,
Até um ano que desdobra e traz o vazio,....
Explode em mentiras,
Ideias preconcebidas e esvaidas de sentido,
Presença,
E até cor de retorno,....
E nós,
Os mesmos da loucura,
Do buraco em que se esconde a infância,
Somos mesmo o escritor de pés arrastados,
A mulher que se esconde num beijo mal dado,....
Somos o que for e tiver de ser,
Para que os olhos se fechem,
E assim pare de doer
Um dia a memória,
O outro lado do medo,
Virá de dentro da ambição,...
E recordar,
Limpar a poeira de todos os ses ansiados,
Será mais uma volta à rua de todos os dias,....
Envio-te esta mensagem,
Com a importância de um suspiro,
De uma novela por terminar,
E farás dela lampejos de uma nova pessoa,....
Porque se parti a querer voar,
Quero regressar como loucura,
E ter-te entre mãos trémulas,
Mas felizes como a água
A vontade,
Há os que dizem que se estica,
Indiferente ao luar,
Às voltas do mar,....
Uma vontade de filósofo,
Egoísta nos desígnios,
Surreal e pouco objetiva,...
Mas a vontade de todos os dias,
A que máscara ilusões,
Precipita decisões infundadas,...
Cria até precipícios,
de onde as pessoas não conseguem sair,
A vontade das cores,
Que é neutra antes de expor um caleidoscópio
Faltava um simples papel,
Rasurado,Aqui ao pé de mim,
Está a arder a luta,..
Um pé de lonjura,
antecede a morada certa que terei,
Quando o mundo deixar de girar,.....
Obcecado por cores,
Pelo contorno escasso de estar só,...
Não há móvel que se salve na sala do desânimo,
Nem um copo,
Uma celha de vinho intacta para o conforto,...
Desacreditado em novos dias,
Sigo em alusão ao vento,
À brisa do recomeço
Eles não eram daqui,
De roupas insinuantes mas desajustadas,Não havia o que sobrou do restante,
Só uma sombra,
Mas o tempo,
Saber que se preenche ansiedades,
Dois corpos estranhos,
Desavindos,
Fora de época e de som,
Esperam-se à porta de um tempo que não existe,...
O olhar não irá para já cruzar-se,
Há cheiros enfáticos,
Saídos de uma página de livro por escrever,....
Histórias de anonimato,
Transparências que ambos recusam,...
Só está em causa partilharem caminhos,
O que não irá mesmo acontecer,...
O amor talvez,
Mas não agora
É difícil ser como nós,
A sopa arrefece,
A água é choca,
A cabeça dói e vamos a caminho de uma cena brechtiana,...
Não há ilusões,
Em linhas curtas como as que te deixo,
Cabe um ancinho sujo de terra,
A entrada de minha casa conspurcada pelo mal dizer,
O desvario,
A provável assunção do mal no próximo trovão que cair,...
Por isso ser como nós,
É o peso que falta para levitarmos acima da mediania
Não era minha,
Uma carta extensa,
Dorida,
De autor até indefinido,...
Tornou-se até o motivo de conversa daquele círculo intelectual,
Porque diziam dela um Apocalipse,
A VONTADE extrema de agradar,....
Desconhecia-se mesmo de onde tinha vindo,
E lá fora amanhecia,
Como que se explicasse a si próprio um enigma sem idade e sem rosto
Se o instrumentista ganhou espaço próprio,
Com músicas influentes,
Fáceis de compreender para os velhos que se recostam à sombra da morte,
Ele merece que o tempo deixe de ser um seu inimigo,...
Pode vencer as sombras da rotina,
Impor-se à menina inocente,
E à mãe angustiada,...
Ele o que espera por uma inocência como a da menina,
E foge da angústia de todas as mães,...
Que se ouça o instrumentista,
Enquanto os carros apitam,
Estrada abaixo
Cuspia cobras pelos dedos,
Uma ideia breve,
Que provava o macabro da situação,....
Ele o inocente,
A pessoa resignada à vulgaridade,
O que lia e previa as desilusões,....
Era afinal diferente,
Tristemente diferente,
Mas uma pessoa que não encalhava na salsugem dos dias,....
Estava num plano alternativo
O medo de cada um tem roupas compridas,
E diz que a nossa casa vai arder,....
É um bicho silencioso que nos morde os artelhos,
Quando o dia já se desfaz,....
Um medo encorpado,
Alcoólico como um vício antigo e hereditário,...
O senhor Canales,
O velho galego que conheço desde sempre,
Está sempre a dizer-me que o encontrarei no centro da cidade,
Catatonico,
A precisar de hospitalidade,...
Talvez seja hoje
Nada de gestos novos,
Sinónimos de mudança,
Avisem o dono desta história,
Já passa da hora de almoço,
E os amigos ainda não bateram à porta,
Como seria expectável,....
Admite-se que é um cenário idílico,
Num país distante,
Em que as pessoas são reservadas,...
Mas os amigos vão ter de vir,
Haverá com certeza um jogo de futebol para ver,
E falar de mulheres é sempre assunto,
Elevaria o nível desta ficção
Effie Briest
De: Rainer Werner Fassbinder
1974
Malgrado a eventualidade de uma dor,
De um dia a começar menos bem,
Ainda assim pensar adiante,....
Acariciar o gato,
Ver o café a desfazer-se em incenso,
E as memórias de dias inocentes,
A servir de marmelada no pão,....
Sai-se à rua desprotegido,
Mas tem de ser,...
A hora é dos inocentes,
E apoucados da sorte
Escultura de Susie Benes
"From blood, wings" (2021)
Se a desilusão era cor,
e o amor atraso,
pensar desiludia quem esperava,…
e a presença da dúvida,
da mais triste das dúvidas
sobre o mais elementar sentimento,….
adiava a falta,
acentuava o desamor,
e fazendo com que nos resquícios
da escuridão,
restasse a plenitude do medo,
da essência humana,
de sentir apreensão,
por não poder ter,
o que não conhece
a morada,
a rua desviada
do caminho,
traços irregulares
de lama,
e haver assim um
débito que nos apresentam,....
quando as sombras
nomeiam as dívidas que deixamos,
e a luz é o nome
apresentado por fora
das dúvidas,
e por dentro,
uma voz efusiva,...
o lálá das meninas
inseguras,
e assim deixar um livro
escrito,
até que alguém o leia,
sem entender
Hannah Kim
"I'll be there for you"
(2007)
Fuldmånelys over Frederiksborg
1861
pintura de Ferdinand Richardt
E se fosse para a vida?,
Assim, de chofre,
Uma pergunta difícil num carrossel entornado,
Seja lá o que isso for,....
Falar amiúde do céu,
Como ele escurece e se avizinha da loucura,
Como é quando partimos rentes ao mar,
Pregando a inocência e inocentes de nós mesmos,....
A volúpia de isto não saber a nada,
Desgraçadamente a nada,
E ainda assim voltarmos ambos para mais,
Como se nos quiséssemos mais que a própria luz quer a sombra,...
É de refletir como a verdade,
Se pode esconder em
palavras como estas
a história não é sobre viajar só,
desenhar riscos planos e desenquadrados
com o eixo do mundo,...
a história nem sequer participa nos teus sonhos
sobre homens influentes,
vestidos de talha dourada,
e que ouvem música desconexa e remisturada com o vento,....
a história é azulada,
há parcelas da Grécia antiga,
voltar de uma inocência filosófica,
e ainda assim agarrarmo-nos à vida,...
a história apresenta-se plana,
mesmo que o planeta se achate gradualmente,
e de forma dorida,...
é uma história anacrónica portanto,
e até invisível
Apesar de tudo,
Dos fios de cabelo partidos,
De não saber mais nada do que escuridão,
Das virtudes de um beijo em fotografias poeirentas,...
Que representam o passado de tantas formas diferentes,
Eu sou a posição do tempo,
Sou a mistura dos ventos insubmissos,....
Estou incumbido de um silêncio,
Mas sabendo falar sem palavras,...
Sou o que adormece na praia à chuva,
Não me pesam metáforas invisíveis,
Sou a pessoa certa sempre em todos os lugares errados,..
E escrever como porção de um livro que permanece por abrir,
Assusta-te,
Eu sei que ficas como a desconhecida deste impasse,
Mas serei sempre como,
O acaso quiser
Esperava que o mundo se fechasse sobre si próprio,
Num dia de frio,
Na mesa farta da solidão,
Quando tu o que lês,
humedece os olhos à espera de algo que não chega,...
Supunha-se dessa pessoa,
que o nascer do sol lhe pesasse pouco,
Na escuridão ele afinal redige sem parar,
E até cria personagens,
que se esfumam como a cacimba de uma madrugada,...
E ao longe,
Está desenhado o seu perfil,
Anoitece,
e ele ainda assim tarda em chegar
