Pequenas e periclitantes ideias

 

Sei muito bem o meu lugar. O que perdi, há tanto tempo que já nem se me cola à pele. Sei que sou de outra época. Fui de um tempo em que as mesas eram firmes, as cadeiras de pau seguravam homens e mulheres de espinha reta. Com amores desmultiplicados, discretos, mas reativos. Fui desse tempo, mas algures na presença de um espírito. Das confusas explicações de ideias, de políticas que me eram estranhas mas que mesmo assim insisti em agitar ao vento. Sou agora de quem me bate à porta. Dos que me buscam por aquilo que já fui, misturado na perspetiva errada do que sou. Do que tento ser.
E é debruçado sobre mim mesmo. Quando o corpo me dói a meio da madrugada, e eu cerro tanto os olhos que a dor física ultrapassa a espiritual. Que me reencontro. Se calhar sou o sofrimento do prazer, do pouco prazer que encontrei ao virar das esquinas quezilentas da vida. E incapaz de desligar um cérebro condenado ao esvanecimento, puxo folhas semi-rasgadas. Inconsequentes, onde rabiscos esperam pelo clarear da inconsequência. E volto a demonstrar isso mesmo: inconsequência. Aos rodos. A ponto de o não retorno ser o sítio onde melhor me consigo sentir