Inatingiveis 2025: outubro 2010

2010/10/21

Amanhecia, e Cristo pensava como remediar o mal dos homens sem que o mundo pudesse tombar, e esvaziar-se nas contradições irremediáveis em que parecia negar-se a si próprio. Acordou os apóstolos, um por um, beijou a testa suada dos que já considerava seus filhos, e fê-los sentar-se em semi-círculo. Queria recriar a noite nublada e desprovida de estrelas em que veio ao mundo. De pé, com as mãos fechadas em concha atrás das costas, e no mais puro dos silêncios, tentava escutar a respiração do tempo que passava. O céu abriu-se então a meio, e da mão que descendeu, uma encenação da morte da raça humana abriu-se em esplendor, e sobrevoou a reunião de desesperados que parecia suster o peso do planeta. Deu a cada um dos acocorados a respectiva função. A um pintar o destino das crianças. A outro, suspirar apenas pelas mortes anónimas que pareciam polvilhar os segundos que tardavam em passar. Assim sucessivamente, até que a Cristo nada foi atribuído. Simplesmente rezar para que todas as missões destinadas aos apóstolos continuassem a ser cumpridas em solo português, e assim decorressem sem sobressaltos.

2010/10/19

Fome

na mão da fome mãe

o pequeno insofismável

crédito de quem o fez

chora,

pede colo do natural

enlevo da vida,

o carinho sem choros

colados ao rosto,

e a mão consola-lhe

a paz,

diz-lhe nada temas

fruto de constantes

guerras inconclusivas,

porque tu és o bom

do choro de todas

as terras deste universo,

de ti se fazem as faces

escuras e brancas,

amarelecidas pela dona

da morte e avermelhadas com os risos escritos nas

obras dos génios,

de ti florirão no perto

muitos poemas deste momento,

sem momentos a mais

a cena acaba com recortes do país que é

a madrasta dona destes

lamentos sem cor.....

2010/10/16

Li

Acabei de ler um génio, e apetecia-me tanto aquelas pequenas coisas que transpiram nos cantos das ideias difusas que sempre me inundam nestes momentos. Não sou para já nada. Escrevo ao desbarato em rebordos do tempo, e sinto-me pouco mais que o espaço que já ocupei com divagações que espero ainda vir a escrever. Do génio dissecado ficaram as variações uníssonas de que as melhores ideias estão em desvarios. No 'até que a morte me leve' da velhinha que só recordamos. No 'sabe bem matarmo-nos aos poucos' do bêbedo maluco que de vez em quando ainda acizenta os nossos sonhos. E perco-me tanto no que não consigo alcançar destas certezas indissociáveis da incerteza de viver. Nunca me perguntaram se vivo para escrever, ou sequer se a minha vida tem linhas tortas que já alguma vez se tocaram. A minha folha branca enegrece com a influência sórdida de querer que rebente em sonhos multicolores. E aqui me acho querendo ser génio em pouco menos que duas dedadas de rotinas repetidas....