Começo a ficar preocupado com o que não tenho para dizer. Assim sendo escrevo sobre viagens de comboio.....

Tenho dificuldade em escrever noutra pessoa que não a minha. Reflectia o jovem do lenço vermelho, que se sentia ferido com o despontar da barba que o insultava. Rabiscava numa folha que se auto-amarelecia. Queria o som. O desfazer permanente do som, mas só conseguia a luz. E a luz odiava.

Ao lado a chinesa submissa, que francamente nem se importava com o deslindar em tombos do comboio que furava o preto dos minutos que se enliavam sem deslindar.

Lá à frente a velha.

E o tempo? que se faz do tempo que não quer ser notado?

Sem título (14)

lugar simples troca,

facto pelo que a

luz inebria,

calmo sono rachado,

e o conto,

os homens bons,

do fim....

Praça Fim

as mãos eram histórias

mal contadas sem que

a água tolerasse um

sonho de crianças

sorridentes que

desfaziam o mundo,

éramos todos,

mais alguma

coisa que o nada,

o minuto era nosso

irmão de sangue

ao que nos foi dado a

entender,

terminou tudo em sinais

de luz,

com a calma envolta

em rastos do amanhecer descrito

em cinza e uma

mulher que chora...

Este tem de vir para aqui, porque explica muita coisa....

Seiscentos posts no Inatingível

Novo texto no Inatingível (Crónicas),...

...., e está aqui

Acho que já o fui....

poetando a fácil
e indissoluta
razão de
sê-lo,
que se me
morra o que
quero do
viver....

Texto #96

De todas as ruas feitas ácido, salvava-se aquela das flores de sombra. A da mulher do fato escuro, com pés de vento, e sintomas de querer, sem desejar. Passeei-me pelas frestas sangrentas das pedras da calçada de fados. Cantava baixinho o desejo, naquele amanhecer encantado. Como a sereia que ali me trouxera. Sou o que escreveu poemas baratos. Coisas sem sentido, esforçadas, mas que dissecadas só encantavam o ar. Nada mais.

De restos....

livros penso pois,

sonhos mal estais

senhora dos caminhos

ensandecidos com

restos humanos,

e folheio,

e escrevo,

soletro enfim a precoce

distinção das calmas

de todos quantos

abundantemente querem o tesouro

do entardecer,

dos livros,

das páginas revoltadas

com a exploração do

homem pela alma

preta e encarvoada

de ser triste de

uma forma alegremente

distraída...