isto é o que me dizem,
as minhas intenções pobre
dele,
feito de nós peito
de caridade,
com o carvão
de pintar os olhos que rasgam
o sorriso podre,
se ele quer,
com ele a forjar e tudo de mais
a criar,...
por isso lente de queimar,
o mundo contagiado com
os homenzinhos do ser
fantasioso,
tida a mente como criações,
coisas de entardecer que
nos trouxeram até aqui,
arranhares assim ao de leve
génios mortos com o ânimo
que a conversa inútil permite,
desenha tudo fato,
de nada consequente o
que se escreve com chuvas assim,
gritas falso,
escrevo minto,
respiras verso,
e fim de caminho,
nunca suspirei sentidos.....
Sem comentários:
Enviar um comentário
Acha disto que....