Era só um pequeno cigarro,
O que um poeta chamava o ponto de situação e tempo,....
Sem filtro e amanhado toscamente,
Ardia infindamente na ponta de um cinzeiro,....
A casa era de números,
Números de ausência,
De gritos ficcionados e doloridos de prazer,...
Um prenúncio de qualquer coisa ainda por vir,
Enquanto de debaixo de uma respiração ofegante,
Saía a esperança de que mais amanhãs,
Voltefaces de um destino esperado,
Pudessem ainda surgir
John Wesley (American, 1928-2022)
Untitled, 2011
Era para ser um anúncio,
Na realidade já nem sequer restava o fator surpresa,
Éramos uma sombra do que tinhamos sido,
Viviamos só porque sim,...
As nossa peles pesavam o mesmo que ar,
E só a custo,
Eu diria penosamente,
Conseguíamos explicar um ao outro a verdade em doze gestos,....
Mas tentámos ainda assim,
Foi com a brisa para nós torpe das manhãs,
que percorremos um caminho que já tinhamos atravessado no nosso silêncio,
A referência à verdade,
Ao fatalismo das escolhas impessoais,
Voltava aos poucos,...
Mas havia um anúncio para ser feito,
E no púlpito a palavra foi nossa
Nagai Kazumasa
Poster 'Art of Toyama' 88
1988
As crianças ignoram,,
Não foram feitas para escândalos,
Palavras insubstituiveis e dias encolhidos e enxovalhados,....
Há uma frase,
Ainda que o fogo a cerceie,
E poetas da idade média sejam trazidos de novo à discussão,
Com descrições macabras do sol e do que nos esforçamos por esconder,.. .
Ainda assim as crianças ignoram,
Em fila pedem a luz como contraponto habitual do breu
Zhang Ahuei: hoho (2021)
ela a ilusória,
e desprovida de
sentimento,
a que influencia as marés,
o reflexo do planeta,....
ela a que silencia um
pedaço de papel,
e vivencia experiência nefastas,
a mesma do pôr do sol
ensaguentado,
das dores de presença,
e de explicação da ausência,...
ela a que já foi velha,
e agora caminha nas sombras que restam,...
ela parece aumentar,
o que na realidade já nem existe
Tu de um lado,
Um motor insinuante e moribundo do outro,...
Um tempo deslizante e que insinua outros tempos de fadistas e mulheres desnorteadas,
A fluir descontrolado pelo meio da rua de sempre,...
A verdade anula o momento,
E não é de ninguém o papel rabiscado deste sonho,...
Por isso só estou disponível para os passos reais,...
A loucura segue se a mentira alargar o domínio
-afinal de contas, todos os dias haverão noticias de bebidas algures, enquanto o povo anda sequioso. Dir-se-à da comida que é escassa, que poderia estar mais barata, mais disponível para o povo. E até que não há cultura em lado nenhum. Que as pessoas acordam estúpidas, e adormecem com um prazo estipulado para qualquer coisa,....
Via-se que ele acreditava nas coisas. No que estava a dizer. Inspirava para a entoação das palavras, as pausas eram reveladoras. E eu escutava-o. Com aquele meu ar de culpa, que sei que se apodera do meu sobrolho esquerdo sempre que não me sinto à vontade com algo. E além disso, leva-me ao ridículo da repetição de mantras sem sentido, num tom inaudível para as pessoas que estão junto a mim.
“Trust Issues”
De: takiisbranding ou Bruno Cæsar
Tenta as mulheres descontroladas,
E tantos copos em cima da mesa,
Acho que não há tempo por aqui,
A vitória,
Derrotas desenhadas e imperfeitas,
Tiram a noção de luz,
De sombra,...
O sentido até,
Como o prova este poema sem freio,
E os gritos inocentes e desordenados que eu garanto ouvir,
Enquanto vagueio nos espaços que o teu sangue deixou,
Nesta sala outrora imaculada
Um desejo,
As dores nas pernas,
Pensar no que há de vir,
e na palidez dos nossos rostos de frugalidade,....
Tudo se esquece,
E concordava,
quando o dizias com os dois dedos de sempre a amparar-te o rosto,...
Mas há sempre qualquer coisa de palpável,
Se me disseres a luta,
O espaço que fica entre o que falámos e um dia perdido nos silêncios cúmplices,...
E para onde havemos de ir?,
Os corpos doem-nos mesmo,
E a filosofia não atenua a velhice esperada como desespero
Foi o próprio movimento,
O corpo desnecessário que já não conta para o dia certo,
As vozes,
Antepassados e sucedâneos de amor misturados sem qualquer critério,...
Sucediam-se passos que pareciam fazer-nos ler algo assim,
E lá fora,
Chuva de dioptrias mal medidas,
Um sol de grito estridente,...
Era uma zona recôndita desta terra,
Onde nada mais contava do que a intenção de adormecer feliz
Estava num canto. Acomodado. Sequioso como sempre, -seria uma herança de família que nunca conseguiu explicar ou que lhe explicassem cientificamente, mas que tinha -, e pronto a falar. O medroso. O homem a quem até os dias de sol que se espraiavam pelas divisões da velha casa dentro metiam medo. O que nunca deu um passo maior que a perna. Ia explicar, a quem tivesse de ser, que havia coisas estranhas naquela rua. Que os sons tinham histórias por trás. Que havia pedras nos bolsos de determinadas pessoas com quem inocentes se cruzavam todos os dias, e que estavam prontas a atacar para que um domínio sabe-se lá de quê pudesse ser mantido. Ele não deixaria nada intacto. Assim soubesse encontrar as palavras da justiça, da credibilidade, que soassem bem e conseguissem deixar as pessoas convencidas. Mesmo sabendo que ele nem nome tinha. Só uma figura. Saía de casa todos os dias com um fato bem engomado, punhos destacados, gravatas diversas mas subtis. Sapatos de verniz que condição sine qua non, tinham de refletir a sua própria imagem.
Sim. Ele iria pôr fim aquela injustiça perene, que se estendia há tanto tempo. Mas antes disso ia só comprar uma sandes mista no café da esquina, e talvez um descafeinado abatanado o ajudasse a alinhar estratégias.
Fotografia: Jiamin Zhu JaJasgarden Modelo: Kristy Jessica
A precisão,
Um sorriso solto,
Vejo-te como o traço imaginário,...
Saber que para lá de ti,
Há um abismo,
Semelhante a um caleidoscópio,
Que absorve as palavras,...
E faz delas húmus,
Essencialmente húmus de entranhas e especialidades novas de pensamento,....
Estendo a roupa neste vazio de presença onde arrasto o meu ser,
E tento impedir este pensamento de crescer,
Até me rasgar cabeça e peito,
Numa dor impossível de suportar
E agora fala,
Esperei por este momento em que estamos sossegados na varanda,
O brilho da lua repassa a humidade das nuvens,
E bem observado,
acentua ainda o cristalino enternecido das tuas pupilas,....
Explica a presença de um verbo no teu envelhecer,
De um silêncio mal desenhado por entre as pernas que deixas entreabertas,....
Explica como se recusa tudo na tua presença,
A voz,
O casamento entre o silêncio e um velho moribundo,
Até o perecimento de uma noção distendida e flácida do amor,....
Temos tempo,
A vergonha eclipsada aqui,
Penso que nunca chegará
Pierre Jahan Sudy of two female nudes 1983
Como o velho,
Defendia que só o coletivo tinha força para decidir,
O homem,
Os vicios do homem,
As deceções do homem,
Nada eram fora do grupo,....
E inseria-se naquele universo restrito,
Que representava a força laboriosa da sociedade,
Como mais um,....
Guardava as especificidades para si,
A vontade do priorado da razão ser mais forte,
Nada daquilo interessava,
O homem evolui só com desígnios de bem comum,....
Lá à frente estaria uma imagem de novidade no ser humano
‘Reclining Angel’. William Breakspeare. 1856-1914
Um sofisma de ter,
A presença certa do erro que assim se quer,
São as minhas mãos,
A luz hesitante,
Um resto de comida azeda com a bebida seca dos solitários,....
E para a miséria,
Faltará pouco com esta descrição,...
Só a eventualidade de um par de sapatos ilusório,
Roupa de rei em corpo de serventuário,
E a conclusão desta indução ao erro,....
O teu sorriso,
Vestido,
Medieval na linguagem,
Parco de gestos,
E intocável para a minha virtude de pessoa irrealizada
Uma história,
Esquece essa parte em que se diz não,
E que houve o perdão final antes de todas as mortes que antecedem a tua,....
Algo sem começo,
Como se o conhecimento fosse um copo inseguro de água podre,....
Talvez o ponto sem fim,
E muitas virgulas,
A sorte protege os hesitantes,...
Respira com tempo,
Anunciei este que foi o meu amor de inexperiência,
E a verdade agora assombra-me,...
Como mal,
Todas as noites têm uma cor,
E esta permanece uma história de algo mais poderoso,...
A seguir vem a vitória da auto depreciação,
E pouco mais,
Talvez uma história a reiniciar,
E um amigo que desse lado me lê pelo tempo que conseguir aguentar
Nesta casa tão antiga,
As pedras são de céu,
O momento perde-se com cada respirar,
E dorme-se conforme a possibilidade de amor,
E nunca pelos cansaços da vida,....
Aqui dormiram mães,
E pais assustados,
Com filhos em dor,
a pensar nos netos de paz que darão aos que lhes deram a vida,...
Vê-se um mar acinzentado e triste,
Lá longe,
E há livros a prová-lo,
Que cheiram a manhãs de versos húmidos,
E a tardes prestáveis,
Como a morte quando chega,...
Nesta casa há o tempo aconchegado,
E um homem só,
Que ainda vem aqui dormir,
Encaracolado em si mesmo
Ferdinand von Rezniczek
Serpentine dance (1912)
Os interesses eram comuns,
Um livro aberto nas primeiras páginas,
Uma bebida humildemente fresca num entardecer de primavera,...
Ruidos,
Pequenas dissenções que afetassem a rotina,
Quando a solidão se apresentasse mais vestida,
e menos envolta na nudez habitual,....
Eram pontos suficientes para que o tempo fosse uma experiência a dois,
E isso agradava a ambos,...
A ponto de a necessidade de fundir um desejo que nascia,
Surgisse inesperada,
Mas concreta
Federico Garcia Llorca
-As cartas do teu pai, eram reais?
Atingiu-me como uma pedrada, daquelas diretas à cabeça. Que nos derrubam, e o sangue sem pedir para sair em partes do corpo que nem sabias ter.
Ela mirava-me. Eu não sabia o que responder. Olhava para o chão. As respostas tardam, quando mais se precisa delas.
-Eram reais ou não?
A questão é que nunca soube. Fingi, numa determinada parte da vida. Copo de álcool na mão, insulto fácil. Desrespeito por todos, porque cá dentro o medo lidava comigo como um jornal atrasado. Desprezava-me. Ele tinha ido embora, simplesmente. Nunca se dera a conhecer, e partiu. Um dia olhou para mim, as lágrimas não me pediam licença para correr. Abriu a porta, e pronto. Esfumava-se o homem que não precisava de falar comigo, de me incentivar. De ser pai. Olhava-me. E, a partir daquele momento, comecei a criar um mundo que o trazia de volta para mim. Num mar atabalhoado de letras.
E não lhe respondi, se isso alguma vez tinha sido verdade...
Estamos sozinhos,
Há a verdade das roupas,
A mentira encontrada sozinha numa oração,
E um número de vezes em que se repete o medo,....
Olhamos para a palavra do encontro,
E a pena certa para o insulto é a força,
O que se diz de nós mesmos quando aprofundamos passos,
E pedimos a vinda de um novo dia como expectativa,....
E melhor que ter companhia,
É mesmo esta solidão ser recompensada,
Como se lhe déssemos de beber,
Numa estranha analogia com o passado fatalista da nossa cultura
Serenity
De: Yuko Shimizu
Partem todos,
Os infelizes,
As propostas de mulher,
O silêncio inocente nos gestos das crianças,
Até os velhos confiantes em fintar a morte,....
Partem nas páginas de um jornal,
Por entre um anúncio de morte e uma notícia feliz de superação,
E não têm destino conhecido,....
Partem sem os pertences,
E vão para onde a resolução os leve,...
Hão-de voltar,
Quando as luzes do tempo atenuarem,
E se gritarem porventura no centro daquela terra imaginada
Poema de Mia Couto
E pensar que as palavras ocupavam um espaço autónomo,
Difícil de definir,
A razão para isso era desconhecida naquela casa,
Simplesmente havia espaço para aquilo que se usava,
Como a decoração da rotina,....
Alienações,
Elogios,
Silêncios evolutivos que quase ocupavam espaço no reino da linguagem,
Tudo cabia naquele cenário,
E de lá escolhia não sair,.....
Havia até exemplos específicos de palavras,
Como confiança, amor, partilha, querer, crença, só para dar alguns exemplos,
Que eram aconchegados à noite,
Para hibernarem ocultos na parcimónia da noite, ....
E ressurgiam no dia seguinte,
Prontos para o que fosse
Rose Head
1978
Jean Michel Basquiat
Albert Camus a dançar
A vez que há-de vir,
A presença,
Os livros por ler,
Uma reflexão dolorosa de amor por cozinhar,...
Abraços de fim de inverno,
E por favor também a tua atenção,....
É só o que sendo nosso,
Não está nisso como algo a sobejar,
A fazer de resto desnecessário daqueles amigos que já não somos,
Amantes que fomos em sonhos,
E restos de brisa que fazem de nossas roupas,....
E agora,
Que já podemos ser outros sendo os lençóis de linho com que ainda sonhamos,
Que venha um aconchego de uma condescendência,
Talvez precisemos de mais,
Talvez sejamos menos sem todos os propósitos
Um, vários elefantes na sala,
O nosso silêncio pago em surdina,
Depois de ter havido um convite mútuo para só conversar,...
Não tinha de haver cores,
Espelhos difusos como resposta à luz,
Nada,...
Só passar de animais influentes,
Peças escassas de uma intriga sem idade nem cor de carácter,
Para um par de mãos dadas,....
Dedos entrelaçados,
O racionalismo deixado à porta em troca,
De todas as garantias de imobilismo que o silêncio dá,....
Uma boa e firme vontade de efetivar tudo o que se acomoda na escuridão
Uma mulher norte-coreana descansa junto ao rio Pothong
Foto de Wong Maye
(Associated Press)
Mais fácil encontrar a fronteira,
Há o mesmo amanhecer enfraquecido de todas as manhãs,...
A viola lamenta ter nascido,
Em espasmos musicais suaves,
Que serpenteiam sem serem anunciados,....
Um sítio que não vem nos livros,
E de mim terás o olhar que não encontra poiso em qualquer terra sexual,
Segue sozinho sem eira nem beira,...
Talvez pare mesmo onde agora te digo,
Aquele sitio com nódoas no céu,
E impressões literárias por baixo de cada acre por cultivar,..
A fronteira,
Sim,
Talvez a fronteira que me apresentaste naquela noite que sempre me falavas
alguém diria que o tempo,
montado em cavalos,
espezinhado por alazões,
seria esperado como convidado,....
e dúvidas espalhadas pelo chão,
sem ninguém que o contivesse,
era o orador de todos os dias,....
que falava sobre expressões gastas,
verdades inquestionáveis,
e até sobre o amor,
a luz média do amor,
e os corpos envelhecidos mas seguros do amor,.....
e quando o tempo saía,
deixava saudades,....
todos gostavam dele,
e a separação não era cenário
Área comercial em Pyongyang, Coreia do Norte
foto de Wong Maye (Associated Press)
Era uma perspicácia,
Dificil de explicar,
Mas que ajudava a contornar dificuldades,...
Sentia-o nas suas escolhas,
Decisões boas ou más,
Ou até inconsequentes,....
Mas estava lá,
A verdade,
Sob a forma de um silêncio,
De um sonho por explicar,
Estava em todos os poros de uma pele que não envelhecia,
Mas também não dava respostas
Nagai Kazumasa
“Life” (poster)
