O pássaro pousa no que resta da minha mão,
Observa em redor com olhos encovados,
Encarando-me por momentos,
Enquanto busca uma escapatória,...
A minha vida resume-se a uma fuga semelhante,
Enquanto o bater de asas poeirento,
Me acorda para a chuva azulada que ilumina a rua
sei que não me lembro mais,
resisto,
a perseverança é escassa,...
há um miradouro de ilusão que,
faltando a esperança,
faz prosseguir o que é belo,...
um pássaro esquecido pousa-me
nas mãos,
e fala-me de um homem que ardeu,
já não arde,
apenas resiste de pé
Conheceram-se por mero acaso. Ela apanhava a medo, e o mais rápido que conseguia, as moedas que tinha perdido ao deixar escapar o balanço à saída de um café. Ele passava apressado, tentando chegar a tempo a uma consulta médica. Não queria, mas tinha de parar e ajudar. Primeiro distraído, e sem nada dizer, foi tentando usar o polegar e o indicador como pinça, para apanhar as moedas. Só depois, ao fim de alguns segundos, olhou para ela que, assustada, também tentava que tudo acabasse rapidamente. Algo criou uma mudança no balanço das coisas. Ele perdeu a concentração no que fazia, e perguntou-lhe o nome. Ela a custo respondeu. A consulta médica ficou esquecida, e ela estava de volta ao café de onde tinha acabado de sair. Conversaram em crescendo, conhecendo cada bocadinho de uma juventude que partilhavam, e que tem sempre prazo de validade. Separaram-se com o sentimento de que aquilo não podia ficar por ali. No dia a seguir cruzaram-se exatamente no mesmo local. Voltaram à mesma conversa de descoberta mútua, que terminou já com os contactos trocados. O tempo voou, e depois do sexo exploratório, veio a ideia de viverem juntos. Mais tempo passou, e ela um dia disse que uma criança vinha a caminho. Ele sentiu-se a renascer, mas o trabalho tirava-lhe cada vez mais tempo de qualidade. Ou seja, um projeto de família, se calhar, não era bem o que tinha em mente naquele momento. Ela voltava sempre ao mesmo café, e um dia tornou a perder o balanço. Só que a barriga crescida já a impedia de apanhar as moedas da malvada carteira envelhecida. O cavalheirismo existe, e em dois momentos alguém a ajudava a corrigir o percalço. Era um homem. De olhos húmidos. Chorava. Ela perguntou porquê, se podia ajudar. Ele respondeu que tinha perdido o amor da sua vida. Ela sentiu-se compelida a regressar ao café, e fazer o melhor para ajudar. Percebeu que tão depressa como acaba, um outro projeto de vida pode começar. E pegou no telefone. O pai do rebento que carregava estava do outro lado. E as coisas acabaram entre ambos. Para ela, iam recomeçar
esta era uma desilusão
que vinha de mais poemas,
de uma resiliência fechada
em livros poeirentos,
e que as pessoas anulavam
com conversas sobre o passado,
em que os mais velhos tranquilizavam
embaraços,
com a ideia de que o retorno
é um lugar seguro,
isento de gumes
que cortem a amargura do adeus,...
mas era uma desilusão
enfeudada no mar,
quando na tempestade
que vai e vem,
e tem voz de mulher,
ficava um sentir de
uma comunidade,
que não desistia em lágrimas
aqui sobre o vício,
a delícia de corpos
abandonados e
em abandono,
aqui sobre o desrespeito
pelos limites do corpo,
por sombras que
nos desonram,…
aqui onde se insulta
a filosofia do desânimo,
e se reforça o
primado do toque,….
aqui sobre o vício,
e fugimos,
não olhamos para trás,
com
os olhos a reprovar
o aprovável,
a escolher o censurável,
e nós de mãos
apertadas,
confiantes no segundo
que vem,
mas não no dia que desce
a cortina,
e
no outro que fecha
a tampa,
e no outro que nos
tirará a comida,
e no outro
ainda,….
aí logo se verá,…
aqui sobre o vício,
não interessa,
só a estrada
os lábios pesavam
como chuva de inverno,
os olhos acomodavam-se
na escuridão,
era num corpo pervertido,
em reversão de costumes
e de moral,
que procurava refúgio,....
havia um tempo de cores
mortiças,
que procurava ilusão
nas tardes de aprendizagem,
numa janela ampla
e que mantinha a
altivez,
a observar o mundo
a desaprender,....
pessoas de
cada matiz,
presentes anulados,
e passados esbatidos
no basalto da calçada,...
para ela,
valia a noção,
iludida e desiludida,
de filosofar com urros
que só a escuridão percebia
era uma vez,
e todas as vezes,
um velho que se desprende
do amor,
o menino que aprende a
amar de forma errada,...
todas as notas musicais
concentradas num bolso,
e que faziam sobrar o desespero,....
era uma vez,
e todas as vezes certas,
de forma errada,
à partida
Há pouco parecia que a Igreja conseguia cantar. O vento arremessava-se de forma estranha contra as paredes deformadas e cheias de musgo, e era capaz de jurar que delas saía um lamento estranho. Um conformismo musical. Achei que estava em delírios inconsequentes, como acontece com frequência, e optei por seguir caminho. Subi a rua C, como lhe chamava por ser a terceira que encontrava no meu monótono percurso diário para o trabalho. No topo da rua parei, para um breve relance ao que tinha deixado para trás. Era uma vista bonita, com um rio que se suicidava literalmente contra o contorno da cidade. Pequenos recantos, com manchas negras de gente, davam um ar 'kitsch' aquele quadro.
Ao fim de breves minutos seguia caminho. Apanhava sempre no limite do tempo o mesmo autocarro azulado, que servia para acentuar o conformismo das pessoas. Parecia esquecer tudo o que tinha visto e sentido, para amanhã se repetir...
a sensação de prurido
antes de se fazer amor,
a lonjura de uma desculpa,
todas as noites as mesmas cartas
resumiam a decepção,
e os olhos que as não liam,...
todas as noites chamava
com uma garganta muda,
como Al Berto a rever o amor
engaiolado,
e todas as noites esperava
sem fim que respondesses,....
havia cartas,
pensava nas cartas que
havia a provar que,
se a espera fosse a certa,
tu serias incompleta,
como uma mão cheia de ar
que engilha,
e outra de fogo que se despede de um sorriso
Juan propunha-se a falhar em qualquer poema,
Não obstante o que escrevesse,
Saber que os meus olhos,
Repousam esquecidos na lama suja do passado,
Acomodado como sempre mas resistente como nunca,
Perguntei à noite por memórias de cinema italiano,
Quis saber,
Com os olhos ja dolorosamente acomodados,
Quantos minutos de pasolini,
E moedas da fontana di trevi,
Iriam servir de manto para me ajudar a atravessar a escuridão displicente,...
A noite respondeu-me como lhe aproveu,
Disse inocências,
E ficámos a conversar inesperadamente até a madrugada
Por trazer um poema incompleto, e uma vontade deslocada de fazer crochet, sim, sentia-me estranho. Sentado à altura dos teus olhos, fui sincero enquanto rendilhava os gestos fora do teu mirar. Não me sentia dali. Tu sim, eras da cor das árvores. Tinhas olhos de nuvens, e a vontade de fazer mais com um suspiro sem idade nem corpo. Enleado em lã, rendilhava, tricotava, evitava pronunciar-me. Talvez se te falasse das minhas coisas, à medida que o mundo se erguia imperturbável como castelo, em nosso redor... Talvez assim a força indolente de qualquer coisa bonita, bonita para nós, surgisse...
ofereço-te este poema,
não tem arestas,
aliás odeio polígonos,...
é um poema assombrado,
com roupas rasgadas e
restos de insetos decompostos,....
ofereço-te pela calada
da noite,
e haja esperança que
adentrada a madrugada,
se proporcione o amor,
em pequenos e toscos triângulos de queijo,....
um poema assim,
inocenta o desejo,
e virtualiza a beleza de
um quadro recordado
arregaçou as mangas
e sentou o corpo
no etéreo do fundo do mar,
refletia,
pensava em anotações,
e mais anotações,
o seu próprio epitáfio feito
antes de tempo,
e a justiça,
sempre a justiça
com roupas inocentes,...
e quando o sol se pôs,
sentiu o friso da noite
a desenhar-lhe as imperfeições,
e levantou-se,
com os artelhos enregelados,
as mãos imperfeitas,
mas os pés capazes de regressar,
ao limite do livro de onde tinha caído
Afastámo-nos da Praça Central, de braço dado. O passo cada vez mais desenvolto. Lembro-me que tentávamos evitar os desníveis do caminho. E havia vento. O suficiente para obrigar as pessoas a recolherem-se, encasularem-se. De olhos semicerrados, e palavras que se desvaneciam. Fizemos o mesmo. Era um final de tarde que parecia ser diferente dos habituais. A vontade pesava mais que o alheamento. Reparei nos contornos das tuas pernas. As tuas pernas que me traziam cativo, e eu agora parecia desconhecer. Oferecias-me olhares fugidios, como que a pedir que chegássemos ao destino rapidamente.
Era uma casa sem nome, numa rua que minimamente constava no nosso roteiro. Procurávamos uma luz que estaria guardada numa pequena caixa de casquinha, ao que nos falaram. Tudo era velho. Uma porta que se abriu com dificuldade, e um pavimento de madeira apodrecida. Sem outros artigos de interesse, obrigava-nos a partilhar a vontade de mudança que ali nos tinha levado.
Tinha de ser em silêncio, para que resultasse.
Repito de cada vez.
Pausadamente,
a forma certa de me cativar,...
Eu sou o mar,
Tenho cabeça de rochedo escarpado por aventureiros mortos,
E corpo ativo como o sangue escaldante da Terra,...
A conheceres-me,
A frase certa é o silêncio,
E o amor rima assexuada de silêncio
é porque existe a
plenitude,
o respirar tranquilo
e desenvolto,
que só o amor desvenda,...
é porque há escrever,
devolver em dobro,
há flores que nos
enovelam os dedos,
quer namoremos um papel,
quer cansemos as órbitas num ecrã,...
é porque há nenhum dinheiro,
que pague a sobriedade
da crença no tempo pleno, ...
que moro perto,
do
único céu que conheço
 |
| Alice's adventures in Wonderland (1910) Tirado daqui |
A memória pesa como a loucura,
É igual,
Assim o dita a voz das dores,
que descrevemos na noite
havia mãos,
mãos definidas,
sem imperfeições,
que contornavam os arbustos
rasteiros de uma casa sem idade,...
mãos dos derrotados,
dos ausentes de desejo,
mãos que renasciam nas mortes
todas imaginadas,...
escreveu-se sobre mãos,
e obliterou-se o prefácio,...
um menino ainda
por existir,
apoderou-se do vento que
agora sopra de Norte
Terei eu mudado com a luz, de
Tudo o que se nos pediu, nada ficou
Ao topo desta mesa, só o vento arrasta
Complacente,
O que a sorte nos deixou traduzido no pouco pó,
E restos do pão com que atravessámos a
Pobreza, e o que de mim resta,....
Um animal sem alma, politico o suficiente,
Que te afastou, e agora lamenta, o que elétrico,
Alumia a frase que restou, e que não entendo,
Porque mudei
as pétalas que lentamente
se desprendem,
dos olhos,
dos olhares anulados,
as pétalas que caem
no regaço inocente,
as flores que
incluem memória,
atos condenáveis,
remorsos,
um livro transcrito,
e molhado com choro de passado,...
as pétalas recolhidas,
e guardadas longe de
olhares,
as pétalas que
fazem história,
e na ínclita razão do tempo,
guardam vontade,
desejo,
e um corpo
escondido,
e pleno de paixão
ninguém aposta nos
domingos de manhã,
no descanso dos repousos
iludidos,
enlameados por chuvas perfumadas,...
e torta vai a
previsão de amor,
que se escreve sozinha
por entre paredes vazias,
esvaziadas,
aludindo ao som dos corpos sem nome,...
e haverá a força de lei,
haverá no ribombar do
relógio central da terra,
que afunila o vento,
o final do tempo como recomeço
Começou uma guerra,
Troncos de sândalo espalhados pela planicie,
Avôs de alguém que desalinham o fantasmagorico da paisagem,
Com um odor acre a sangue inventado,
E sonhos,
Sonhos por aqui e por ali,
Usados para dar espadeiradas em vigorosos inimigos invisíveis,...
E pela mesma sombra possível da memória,
Caminha uma catraia de vestido doce,
Alumiada em fel,
A procurar o papel seguro da concórdia
Tempestade,
Fazias perguntas estranhas e eu respondia com prosa oculta,
Poesia receosa como eu gostava de lhe chamar,...
Frases sem rumo,
Ideias estranhas e deformadas,
Confissões em cima da mesa,
E as janelas num baque constante,
A dançar ao compasso da fúria descompassada,
Do vento e da chuva,...
Lá mais longe,
O desanuviar caminhava tranquilo,
Sabendo que nos ia encontrar atenuados,
E expectantes de que o normal regressaria
o meu coração,
a nódoa de sal vista do avesso
da nudez,
há música,
resiliência em forma de
beijos,
abraços por
distribuir,
uma vontade iludida
de perseguir um nome,
um lugar,
a vertigem do desejo,...
por mim perco a lonjura,
desiludo-me com a
moral,
e friso,
sublinho sempre,
que a pertença
tem idade certa,....
o desapego é que não,
nem roupa para tapar
a vergonha
dizes que és bem vindo
de volta,
passou tanto tempo,
e a água parou
mesmo debaixo da ponte,...
subiram-se escadas,
desceram-se estores
quebrados e bolorentos,
a casa continua na mesma,
com livros rasgados e
roídos por vício,
cinzeiros dispostos
com luxúria,
e parcialmente cheios de ar,....
serás bem vindo,
depois de a vontade
assim o ditar,
e com conversa própria de ilusão,...
antes disso não creio,
até porque já desponta
um dia idóneo,
e ficcional
Há um amante na minha história,
Plagio um pouco cohen para acentuar a claustrofobia da noite,
Numa casa vazia,
Com a saudade a tapar dois corpos inertes,
E o lamento,
Sempre o desejo de que se anule a raiva,...
Para que se insinue o sol,
Sempre que for necessário,
E sempre que nos distanciarmos da loucura
Não fazia mal,
estava abrigado debaixo daquele céu
sem fim,
a chuvada disforme e renascida esgravatava
a terra,
quase como lhe estivesse a dar vida,...
as roupas velhas agarravam-se ao corpo,
havia um som de silêncio musicado no ar,
olhava em volta e nos olhos dos arrependidos,
via medo,
medo arredondado,
dotado de formas e consequência,...
registava e captava o possível,
o resto servia para perceber
que o devir tem um tempo,
e o que resta,
cravado na pele,
são as memórias ocasionais,
em forma de lilaz pendente das árvores
a verdade,
a luz inofensiva
da verdade,
duas luvas de
fogo que incineram mãos desgastadas,
tanta água,
que afoga silêncios,
inocenta tanto
anonimato escondido,...
a verdade,
a vontade de nunca
a acusar,
comida solta pela
sala escura,...
a verdade esventrada,
com cheiro a bebé condenado,
a velho desiludido,
a namorados falsos,...
a verdade que pesa,
enquanto se ouve o dedilhar
pelas cordas,
da guitarra dos desiludidos
Hoje acordo com desprezo para a poesia,
Vês estas unhas,
Irrepetíveis e repetidas do lupen dos dias escondidos,?,
Considera escondidos os versos banais e desnecessários,
Por entre a sujidade enlameada,
E os restos de pele encastrada e a professar o abandono,...
Sim,
Não quero saber da escrita,
Nem de mim nem da soma de mim e de ti,
De nada,
Porque o nada é o mar
