isso não é normal,
as mãos são para estarem ao
longo do corpo,
com uma tensão média,
e que me lembre nunca apoiadas
em troncos desregrados de árvores,
eunucos pelo tempo e rachados
pela solidão,...
também não é corriqueiro respirar para
dentro,
o que dos pulmões se solta,
é para nunca mais regressar,
como se a nossa alma se desfizesse
aos bocadinhos,
para que outra vá sempre nascendo em seu
lugar,...
no fim de contas há muita coisa;
que não é normal,
e se calhar ainda bem
Como se as trevas fossem coisas que nós comessemos,
e depois permitissem uma nova aproximação ao desejo de vegetar,...
Na proeminência das escolhas certas,...
Para ti foram as palavras,
Os jeitos acintosos de ser depois dos erros de convivência,
Até à roupa inofensiva,
Tudo chegava para que se confirmasse o que julgavas,...
Eu devia ser invisível,
Um dia teria de começar e acabar,
E anotar-se em qualquer parede que tu querias,
Que eu não contasse,
Que os meus ossos luzissem ao sol,
E ficasse assim provado que me sustentei,
Anos a fio,
Numa estrutura de vidro,...
E lá fora há bichos que não têm pele,
Para assegurar o que desejas
Se agarrarem de esguelha a realidade poética,
Os ses e as conjugações indefinidas dos verbos desatentos,
Ma
Luco,
Certo é que de quando em vez,
Não se resiste à força incólume de um vento que só nós vemos,...
A precisão exata dessa luz de estanho,
Toma-nos por sonho,
Desfaz-nos em violência contra a praia de todos os entardeceres,...
E deixa de ser nosso o que a espuma das ondas deixa,
O que traz de volta o medo,
E a distância,
E a solidão mal medida
Ocasionalmente sinto-me a apalpar os bolsos à procura de vestigios de meninice,
Um projeto de fisga com elástico de sapateiro,
Achar que me iria espantar. Talvez fosse. Mas não desistia de entender aquelas gaivotas mal desenhadas, que atrás de mim se afastavam, lamentando a rotina de morte de cada dia que me viam. E havia tanto relevo neste caminho para o desvario. Aquela loucura, lembras-te? Descrevia-ta sempre que voltava a este lugar, por entre abraços inocentes e lamentos aprofundados.
Mudança de parágrafo, porque tudo o que te deixo é em forma de rendilhado de letras, para falar de onde vim parar. Há muita escuridão. Só um fio de luz ilumina estes dedos o suficiente para continuar a imprimir o desconsolo de sentir que quero voltar. Não sei se contigo, mas quero. Diz-me o que resta de um último beijo sofrido...
Ao trabalhador era-lhe dito que balbuciasse,
Anotava as ordens consecutivamente,
E o trabalho amontoava-se,
Pensava em como lhe tinham explicado a morte lenta das ideias,
E tudo se resumia a isto,
Ter de anotar ordens,
Regressar à rotina de inteligência,
E emergir,...
Lá em baixo estava frio,
E se calhar não haveria saída
Tanto deste como desse lado,
Ficou tempo por comer,
Ideias por rasurar em papel desnivelado e sem reconhecimento táctil,
Tudo será incerto se esta indecisão não se resolver,
E como antes só restarem as casas sem paredes,...
Que nos resgatemos a tempo de o sol ainda incidir sobre as arestas,
De um triângulo assustadoramente inofensivo
Aproxima-te e o vento terá um novo nome,
A pluma das palavras,
O peso do calor,
Tudo perderá o sentido com os passos para a redenção,...
E há a lei fraca da despedida,
Depois disto,
Depois do rosto fraco de um anjo que observa,
Espraiar-se no prado verde que já senhoriámos
A viuvez,
Humedecer os lábios com as águas da primeira chuva,
Ajeitar a roupa por instinto,
E sair de casa,
As ruas parecem estranhamente mais pequenas,
Se calhar porque as mãos vão indefesas,
Asfixiadas,...
A viuvez,
Um conceito de inteligência alterado,
E preciosa a nova forma de sentir o tempo
Às vezes a dor era um,
Dois,
Três dedos e mais que a alma aguentasse,...
Teria um restolho de passividade a arder,
e lá longe,
onde a memória persistisse,
haveria um corpo disforme mas capaz de assimilar o amor,
à espera do regresso do romantismo envolto em seda de outros tempos
As palavras,
Realçavam a beleza que não conseguia alcançar,
Um lábio de verso,
Um nariz semelhante ao móvel dos romances que guardava,
Por entre as sinapses esquecidas pelo passar do tempo,...
E como se somavam assim tempos sem fins de poemas,
Os mesmos que azulavam até o dia mais triste encomendado pela noite,
Era às palavras,
Despidas ou nuas,
Que pagava uma dívida inconsolável de amor pelo vazio
cedo de mais,
próximo da desordem
que aligeirava a vontade
de fugir,
tudo se encaixava
sem desejo de perfeição,
com uma chama crepitante
que arrefecia a vontade de mudança,....
não sobravam letras
deslizantes,
de livros enlameados,
e muito menos se pareciam
as mulheres,
com as velhas que tinham
sido mulheres,
e com as mães das velhas
que já se descolavam da memória,...
e era cedo de mais,
para que uma origem
parecesse um destino,
e o destino não pesasse
menos que o ar
(e agora alguém chega,
e dá por si a chorar,
o trânsito engrossa,
a tarde cai com a vestimenta tosca
de sempre,
e tamancos periclitantes em pés que
mordem nos olhos,
servem para atenuar sintomas de
distanciamento)
Locupletar,
Sozinho nesta casa enorme foi o verbo que me acordou,
Observava o chão,
E pareciam ser teus aqueles pequenos contornos fugidios,
Que irregulares se espalhavam em várias direções,
Até desaparecerem para a saída,...
Senti-me locupletado,
Sem entender o que significava,
E havia um novo conceito de espaço naquele lugar
Todas as tentativas de estabilizar a situação,
Esbarravam na forma improvável como o livro estava organizado,...
Uma aproximação à retórica shakesperiana,
Começando com um encosto ao desespero,
Sem a liberdade habitual do desenrascanço britânico,...
Iria tentar corrigir com uma brisa de vento do Norte,
A surgir inesperada,
Sem razão
agora,
vamos à guerra
com pisões e insultos baratos,
não há um meio termo,
a verdade posta à venda,
e depois regateada por
dá cá aquela palha,....
não toleraremos a inocência
assim estirpada,
porque pôr travões à vida
como ela é,
transforma-se sempre
em fogo sem travão,
que nos consome
e locupleteia avidamente
O que fazer com este dia,
Sinceramente vi cabelos louros,
ofensas sem nome dispostas em pirâmide,
à porta de uma casa abandonada e numa rua
sem cor,
o tempo desanimava-me,
da mesma forma que não sabia descrever
um verbo,
acentuar uma entoação,...
era um dia sem préstimo,
e que estava pronto a que ficasse
definitivamente apagado,
até que as pétalas certas de rosa
pudessem surgir
Era divertido olhar para a forma como não sabia colocar as mãos,
Projetar um sorriso,
Sequer ser amiga da sua própria sombra,
A desmotivação era patente em cada socalco do rosto,
Em todas as posturas desconfiadas perante o interesse,...
Chamava ufano ao pecado normal da vaidade,
E isso somava a todas as vezes que o elogio a rodeava,
Quase como uma capa blindada de remorso a envolvia,
E era sempre noite onde estivesse,...
Assim foi até o suspiro certo a atingir
alguma coisa,
unhas que rasgam
carne,
e um cheiro
adocicado a sexo
que força e entra,
do outro lado,
vozes desmultiplicam
o mal-estar da exposição pública,
e não me responsabilizo por lados
rombos, ,....
aplausos
quando límpidas palavras,
destroem o que de inocente
deixei,
à bolina neste mar
não me tires o dormir,
os olhos fecham-se-me,
com o escuro a entrar
por onde pode,
e a retirar-me ao corpo
as defesas que me restam,...
ao entrares ,
percebe que da voz
com que me diriges,
sobram resquícios de loucura,
que não me acordarão,...
e eu peço ao que
demora,
às peças soltas de uma
engrenagem que talvez
seja o que já vivi,
a tarefa precisa de regressar,...
por isso não fales,
entra,
o meu corpo é a barreira
que te impedirá,
e o abandono sensitivo
a leitura possível de um mundo,
onde também pertences
custa-me tanto haver
dedos falsos,
rostos que me passam,
com olhos encimados no topo
das casas,...
deixo-me estar
na base acústica deste silêncio,
e brinco anulado,
com vento a desenhar letras
de música na rua,
e os dedos falsos
de aventura,
com os rostos de idade infrutífera,
e imoral
A frase,
Não sei se a ouvirão do lado de lá da tempestade,
Fala de um dia apanhado ao final de uma noite inocente,
Sem que o mesmo alguma vez sequer tivesse lido o amor,...
E cá onde a razão sempre tem estado,
As pessoas seguem a ignorar o perigo da desfaçatez,
De não ter nada para dizer,
e assim desprezam os cabelos que vão crescendo sem controlo,
Enquanto o vento aumenta de intensidade
da mesma forma que
não anoto ideias,
recuso perder conceitos,
há um limite para o som,
e outro para a produção
de ressentimentos,...
a expressão de um romance,
da proteção aos pobres e
ausentes de preceito,
estará aqui,
algures,
nesta confissão
entende a força de
nada esperares,
sentares-te após um dia
ilusório,
e só haver uma nota de rodapé
para terminar,
um copo meio cheio ao lado
de outro vazio,
tanta música no ar e tão
pouca vontade para a perceber,...
um ovo esvaziado,
será a metáfora melhor compreendida,
e por fim uma cama desmanchada,
e o livro possível por entender,
um cenário anafórico
Neste dia com céus de barro,
Guardo a forma e o sabor,
A deslocação do ar no que sobra da minha razão,...
Faz-me acreditar que ainda não é o fim do mundo,
Só parámos o percurso para o golgota,
E estamos a queimar o que resta das ideias válidas da existência
