O amor cheira mal

porque o amor cheira mal,
todas as coisas fazem parte
do húmus de nada,
e o amor continua a cheirar mal,...

disse-to,
e riste-te quase
como se ambos
estivéssemos
a terminar uma vida bem preenchida,
e eu insisti,
o amor não consegue
virar uma esquina,
espirra só coisas sem cor,
e que infetam as pessoas
de bem deixando-as fracas,
inconsequentes,....

ou seja, o amor cheira mal,
retorquiste com silêncio,
 e começaste a desenhar
círculos no meu palato,
com uma arrepiante
 unha de réptil
retocada pela brisa sufocante
de fim de tarde,
que me entrava pelas vias respiratórias,...

refletido no horizonte,
o teu sorriso contrariava-me,
garantindo que se calhar
o amor não tem cheiro,...

só milhentas formas de adeus









Tirado daqui

Armagedão de bairro

seriam as juras as mesmas que
se desprendiam da parede,
num quarto pintado de estrelas,...

residia ali o fim dos tempos,
a altura em que cada um se aninhava
em casulos,
absorvendo-se no contínuo a tracejado
do espaço,...

enquanto lá fora pequenos barcos eram
remados para fora da desilusão,
aguardava-se apenas pelo assinar das almas,
para que explodisse o fim,
e se desligasse a luz

O quê e o quando

se for para esquecer as mãos do desejo,
corta a espúria indecisão da raiz da dúvida,
e com ela virá a pele autofágica,
os olhos esboroados no meio do deserto do correr tempo,...

parecendo a sorte sem cores,
perdida estarás sem te encontrares no dobrar da infelicidade

Lusco-fusco

nenhuma parte daquele sol encaixava com a depressão,
a que trazia ao peito como penduricalho de uma decoração banal,...

pediu chuva para que a sorte de ter pena de si mesma,
não fosse só uma coincidência daqueles dias de modorra invisível,...

e o lusco-fusco surgiu quando estava sentada,
com as pernas entre a morte dos peixes daquela praia

Viver sem crer

a pessoa no espasmo,
estava a sombra a refletir
se seria o fim,
disse não que o sim estava próximo,
e porventura com o corpo sem controlo,...

respondeu a morte,
os murros na cara traziam
nuvens sem cor,
pensou por fim,
na máxima indisposição do ser,..

viver sem crer...



Tirado daqui

Futebol e xadrez

...um jogo de brilhos nas esquinas do teu sorriso,
Um xeque-mate ao passar sem me vergar,
Guarda-redes assumida com os passos para me ignorar,
Prolongamento para a vitória entre meus braços,...

Não há árbitros porque o vento não quer,
Ninguém assiste porque a linha da alienação não deixa,
Furada a barreira invisível,
Sigo pé ante pé para o golo,...

Apito final,
Acabou a época e agora o silêncio,
Não me façam mais perder o
Xadrez da solidão ...

Tirado daqui

Subia a madrugada pelos peitos nus

Se fôssemos o resto do dia por passar,
Nem o sol cabendo por entre os dedos de chuva,
Que restam à noite,
Subia a madrugada pelos peitos nus de todos os velhos moribundos,
De minutos,...

E feito de neve sonhavas assim
Com a paz que,
Só o jogo dos formatos do sono
Te trazia de quando em vez,
Desenhavas fim para recolheres princípio,
E quando na madrugada vinha
A luz,
Já escurecido amanhecias noutro desígnio




Tirado daqui

Fomos a certeza dos nuncas

Sorriste um comboio a rasgar a planície,

Traçavas o destino preso em hesitações de pedra pomes,

Incendiárias de um plano apanhado

Nas faces redondas do sol encadeado,

Pendurado,

que desenha planos de futuro,

Com bissetriz de partilha de fim dos dias,...

Fomos a certeza dos nuncas escondidos no sorriso dos velhos

Que tomam banho em tranquilidade,

Com as sombras fantasma dos sobreiros de isolamento daquele fundo de mundo,

Esquadriadas na terra dura que nos pare e mata no redondel do sol...

Rock around the clock

O pederasta tímido gostava de sóis sumidos,

Sentado á sombra levezinha do meio dia,

Desenhava a flor máxima do anonimato na terra virgem,...

E dizia mil vezes para dentro da barriga,

Sou melhor que eu mesmo,

Sou melhor que,...

Mas chegava sempre a noite criança,

E o pederasta tímido acabava a escrever uma doença...

Morreu doente sem saber o que comer para trazer a cura ...

...de pirro finda

Nem feto nem facto,

Não perto da morte logo,

Se o dia assim desdito,

Nasce torto,

Logo se acham minutos foscos,...

E a causa dos segundos rasgados,

Somos nós que nem toscos,

Talvez por mim talvez por qualquer dos animados,...

E se assinam ideias simples,

Com a noite assim surgida,

De perto acaba,

De pirro finda 

Primordial mente

Disseste que me davas o céu rasgado, desfeito até só sobrarem estrelas filhas da explosão primordial,...

A manhã rompia com uma gélida sensação de falhanço,

Ao longe pequenos pontos de conformismo caminhavam irregularmente para qualquer coisa igual a ontem,

E sem fim descrito em parte nenhuma,...

Conversámos até o planeta parar,

Ouvia a criação presa ao invisível á espera que tudo fosse normal em sangue novamente,...

Só que das flores veio o poema,

Só se me desses o luar poderia haver vida desenhada num novo entardecer,

Até lá criámos o desnorte controlado pelo som dos oceanos

No breu

podes não ser o fim,

nem o meio do som construído no silêncio

transparente,

podes nem ser o palácio onde a compreensão

reside frágil, pronta para o fim,...

mas és o quanto no meio do quando,

a  verdade disponível para desenhos irregulares

no céu,

para que alegadas visões do bem,

desfaçam a primeira ideia de inferno

que a noite traz,

no breu….

....esperar por qualquer coisa

….de todas as coisas o frio,

vestido com as pedras soltas de um

inverno despido de estórias de morte,

é o menos parecido com o que um país

sonha em cada raiar caldo de dia,…

..não fará sentido falar de metáforas desta

forma dorida,

bolorenta até,

mas se o homem evoluiu em círculos concêntricos,

o futuro será de humanidades cosidas em novelos

de expetativas congeladas,

e despidas de sentidos expectáveis e desesperantes….

Nuvens

….dos cães só se via o desespero,

Lambiam o socorro das paredes de vielas

seguidas,

como se a vida escorresse num dia que

eram dias de calor embrulhado em sufoco,..

do alto o sol cosia o céu a tons de carne viva,…

Despertador interrompeu este poema

Desnorteado andas putridamente perdido no vento,

Sorvido no turbilhão do correr do tempo,

És as mãos nos bolsos do sol abrasivo, abrasador, indubitável na morte que caminha na berma da estrada que ninguém vê,...

Foi lá que te encontrei,

Falavas de coisa nenhuma com os olhos,

Ouviam-te dezenas de sombras a encolherem ao sol,

Prometias paraísos invisíveis,

Com riqueza de suspiros,

Lúcidas noções de felicidade,

Mar,

Amar por cima de todos os ódios,...

Até anoitecer foste rei no meio do clero da ignorância,

E quando a noite veio,

Subimos ao monte arredondado da dúvida,

E por lá ficamos ainda,

À espera que a espera nos leve para o mundo das coisas reais...

Ratito

Se os ratos se medissem em sonhos,

A cauda seria o acordar em dia de chuva,

As orelhas um antidepressivo que dá visões,

E As patas a vontade de fugir do sol que dá frio...

Big Bang Só...

Dessas nuvens que não são céus mas são profissões de sumida lealdade,
Desceram falos, 
A ideia justa do fim da humanidade,
E tudo voltou ao começo,...

Com animais feitos pessoas animais,
E pessoas animais desfeitas ao sol quente dos idos de um Natal arredondado,...

C hoviam nuvens de vapor cozido,
Para vir a morte doce da tal explosão,
Que fazia tudo voltar ao princípio,
Doente,
E desfasado do que acabamos de conversar em choros de bebê velho...

Tão só o fim do mundo...

Tão só o fim do mundo,
As duas faces do pôr do sol em chamas no descrer de um menino,
Com a noite envolvida em mil auroras que sufoca aos poucos a muito infinda tradição de orar em 
Seco,...

Tão só o fim do mundo,
Renasces todas as vezes um pouco menos dorido que ontem,
E fazes sonhos de tricot á espera
De durar só mais um momento,..

Tão só o fim do mundo,
Escreve tudo para que a velhinha que deixaste quase a morrer á fome não se esqueça da parte sombria do seres agnósticamente mau...

Quando amanhecemos em repetido....

...não me chamo desde aqui, 
nem desde lá,
talvez o próximo sem ter vindo de qualquer sítio, 
feito aqui, 
ou feito onde se queira, 
desejo fortuito e caminho infeliz de sonhos desfeitos,.... 

para a tarde fico anónimo, 
sem nome,
sem esperas,
mas pronto a pensar e desenhar suspiros, 
por todos os que partindo, 
estão nos intervalos dos passos errados, 
das decisões a meio, 
e do amor perdido sem retorno quando amanhecemos em repetido….

Escrita ressarcida

...o homem disse que queria escrever um livro,

Mas ia ser diferente,

Não poderia ter frases,

Palavras,

Letras,

Pontuação,

Nem sequer lamechices de casalinhos a viverem felizes para sempre,...

Perguntaram lhe como seria isso possível ?

Disse que não sabia,...

Talvez se confiasse em alguém de uma forma doentia,

E depois fosse traído a ponto de querer morrer, 

Pegasse numa pedra e rasgasse sulcos no tempo em número suficiente para fazer sentido ....