a mentira estava retalhada
por entre a poça de mijo,
um pouco acima,
a caligrafia trêmula
da mulher,
fora de corpo,...
nove números e um léxico
de pentear o tempo,
para lá do bom dia
de todas as noites,
a preferir ser a puta de
um romance mal escrito,
do que o mentiroso de um
momento,...
cheirava a poesia maldita
naquele cubículo,
do lusco-fusco lá
de fora esvoaçavam
os sem rumo,
que tinham na pila a
extensão de qualquer
coisa do elogio,
do vir para casa
todas as noites
para um amor sincero
por entre a poça de mijo,
um pouco acima,
a caligrafia trêmula
da mulher,
fora de corpo,...
nove números e um léxico
de pentear o tempo,
para lá do bom dia
de todas as noites,
a preferir ser a puta de
um romance mal escrito,
do que o mentiroso de um
momento,...
cheirava a poesia maldita
naquele cubículo,
do lusco-fusco lá
de fora esvoaçavam
os sem rumo,
que tinham na pila a
extensão de qualquer
coisa do elogio,
do vir para casa
todas as noites
para um amor sincero
4 comentários:
"de fora esvoaçavam
os sem rumo"
Muito bom, gostei imenso destas palavras Miguel. Muito bom trabalho mais uma vez. Cativante.
Obrigado André
Abraço
:)
Gostei bastante!
Dicolored Winter
Obrigado Carina, pela visita.
:-)
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