Venha o próximo peão do sentir-se poucochinho

a menor das horas no recanto triste dos infelizes,
era um com pele de mil,
sangue vazio a cheirar a restolho de fundo de garrafa,
nem ver via tal era a nuvem que lhe dissolvia o pensar,...

com menos do que a meia da noite normalmente trazia,
arrastou-se para os recortes finais da cidade sem salvação,
alado no não ter nada a perder a não ser menos comiseração enlatada,
e enroscou-se em ouriço à espera que o vento lhe lambesse sorte,...

venha o próximo peão do sentir-se poucochinho